Leandro Aragon

Nos meus sonhos...

2012-01-09T03:17:00.003-02:00

Não é que isso vá acontecer,
Mas, se acontecesse,
Estaríamos eternamente acreditando na primavera?
O sol ficaria se pondo por 20 anos
E não envelheceríamos nosso amor,
Mas o amadureceríamos e o alimentaríamos
De confissões, segredos e versos?

Não é que isso vá acontecer,
Mas, se acontecesse,
Nos esqueceríamos em uma semana?
A falta da proibição de termo-nos nos seria também
A falta do desejo de termo-nos...
Levaria um ano?
Levaria dez anos?
Nos amaríamos até que o quê nos separasse?

Não é que isso vá acontecer,
Mas, se acontecesse,
Vestiríamos roupas formais e faríamos promessas?
Aquela casinha de sonho sería um sonho a ser alcançado?
Com que camisa eu te daria bom dia no dia em que finalmente
A noite e o dia e a noite outra vez fossem nossos?

Não é que isso vá acontecer,
Mas, se acontecesse,
Com que toalha eu te veria sair enrolada do banho
Na sexta-feira, depois do trabalho, antes daquele jantar,
Que eu idealizei a semana toda, pra comemorar coisa alguma,
Além, é claro, do amor que ainda há e haverá ainda até quem sabe quando?

Não é que isso vá acontecer,
Mas, se acontecesse,
Qual seria aquele terceiro rostinho, quem sabe quarto,
Qual a cor daqueles cabelos? Mais os meus ou mais os teus?
Olhinhos, quais? Qual o desenho daqueles pézinhos?
Qual o nome? Qual o dia? Qual o lugar?

Não é que isso vá acontecer,
Mas, se acontecesse nos meus sonhos,
Já não seria motivo suficiente pra acontecer?

A Moto - Parte I

2012-01-05T21:01:00.001-02:00

(Outro texto relativamente longo, fiquei com preguiça de terminar e a bebida acabou. Amanhã ou segunda posto o resto)

O café foi servido às oito, como o Respeitável Senhor Doutor Danilo, em dezembro, gostava que fosse servido. O Filho único - Marcos, Marquito pra família, recém formado no ensino médio e aguardando, de férias, o resultado da prova vestibular pra, orgulho do papai, medicina - planejava dormir até às duas ou três e curar a ressaca com outra ressaca no dia seguinte, porém, ordens do Doutor, foi chamado pela primeira vez às 7, depois às 7 e meia e por último, dessa vez pelo Dr. Danilo em pessoa puxando as cobertas e arrancando da janela as cortinas, às oito.

- Hora do Café, levanta dessa porra e vamos!

- Porra, pai... deixa eu dormir mais um poquinho.

- Nada disso, tais de férias, tô de férias, tua mãe tá de férias e tu vai acordar cedo e tomar café com todo mundo!

- Porra, mas que caralho, E, resmungando levantou-se e vestiu sobre a pele uma calça jeans com cheiro de cerveja jogada no canto esquerdo da escrivaninha encostada na parede e a camisa do canto direito, mesmo cheiro.

Oito e cinco estavam todos à mesa. O Doutor foi o último a sentar-se e foi logo esticando a mão pro suco de laranja, servindo um copo, juntando um pão da cesta, arrancando pedacinhos e passando-os na geléia. Mordia os pedaços com prazer, tomava um gole de suco, espanava uma migalha de pão ou limpava com o guardanapo um pouco de geleia que caiu na barba volumosa e paterna, depois se encostava na cadeira, resmungava alguma coisa, bebia mais suco, voltava ao pão ou servia-se de café... Aparentemente, caia bem a todos o silencio sepulcral do café da manhã em família: pai fartando-se, mãe bebericando um café suspeito com cheiro de uísque, filho sentado com os ombros curvados, os braços passando entre as pernas, as mãos juntas, os olhos vidrados na janela esperando... esperando... esperando a coragem de interromper o silêncio e propor...

- Filho, vai na cozinha e pega outro pote de geleia.

- Tá, de tarde vejo isso aí, pai.

- Filho, acorda! Diz o pai em tom severo.

- Quê?

- Geléia! Mais! Pega! Cozinha! Agora! Disse o pai enquanto mastigava o último pedaço de pão pro qual ainda havia geleia.

- Ok.

Marquito levanto-se e arrastou o chinelo até a cozinha fazendo o pai chiar: Levanta o pé, guri, parece um velho! E a mãe levantar palavras de proteção materna para o filho: Deixa o guri, Dani, ele tá cansado!

- Quando sai o resultado do vestibular? Disse o pai.

- Hoje à tarde, pai, hoje...

- Hunf, quero só ver, ein.

- Vai ver só!

- Vou o quê, guri?

- Vai ver... Passei, tenho certeza. O que vou ganhar de presente aliás?

- Primeiro passa, depois conversamos.

Sentando-se outra vez, Marquito voltou a sua posição anterior e à espera. A mãe levantou-se e foi recolhendo a mesa enquanto o pai voltava a se encostar e a balançar-se com a cadeira apoiada nos pés traseiros, tirando do bolso um cigarro e um isqueiro e, acendendo o primeiro com o segundo, passou a soltar longos jatos de fumaça enquanto murmurava qualquer coisa e imaginava como, no futuro, pai e filho trabalhariam juntos na clínica: “Danilo Amaral e Filho” escrito, o primeiro maior e o segundo menor, no cartão branco com o cetro de hermes em alto relevo. Isso é, é claro, se o guri passasse.

Recolhida e lavada a louça a família de dispersou: o pai foi pro escritório ler, o filho foi pro quarto, ligou o computador e enfiou-se em redes sociais durante toda a tarde, a mãe só deus sabe onde se enfiou.

Sentado no computador, Marquito imaginava como seriam os próximos dias caso passasse: Festa, família reunida, parabéns, presente do pai. Já havia meses que sabia o que queria de presente. Sabia também que o pai seria praticamente inflexível quanto a isso e que lhe custaria muita energia e lábia pra convencê-lo. Sabia tudo isso desde o momento em que, alguns meses antes, começou a auto escola. Não queria um carro, pedido estereotipado de calouro de medicina, não ele! Ele era original, queria uma moto. O primeiro desafio foi fazer o pai aceitar que ele fizesse a auto escola de carro e moto. O discurso era longo, chato, monotônico, político e cheio de reforço negativo.

- Guri, moto pra quê? Quer virar moto boy agora?

- Lá vai o hell angel!

- Vai deixar o cabelo e a barba crescer e comprar uma calça de couro cheia de ferro? Aaah, pelo amor de deus!

- Por que não só carro? Não sabe não que carro é seguro, olha o jornal! Marina, passa o jornal aqui pra eu mostrar pra esse guri quantos guris metidinhos a motoqueiro que nem ele se mataram ontem, passa!

Uma tortura que ele aguentou heroicamente, motivado pelo desejo de se sentar na própria moto esportiva, possante, com uma gata na garupa, cantando pneu e tudo mais... Mas esse foi só o primeiro desafio. Terminada a auto escola, ele tentou sugerir sutilmente a ideia de comprar uma moto e, não pra sua surpresa, desabou sobre ele outra vez o interminável discurso super preocupado do pai. Não foi suficiente pra que desistisse, um passo já tinha sido dado com esforço, o segundo não seria, de forma alguma, mais fácil, ele sabia disso. Marquito começou a, pouco a pouco, convencer o pai de que era seguro. Vez por outra pegava emprestada a moto de alguém e vinha pra casa, ou saia de noite com uma moto alugada e voltava sóbrio como nunca pra se mostrar responsável... Nada funcionava, mas pouco a pouco, por sagacidade do pai, que já não mais aguentava os discursos do filho e, muito menos, repetir o seu discurso, ou do filho, o homem deixou escapar, talvez sem querer, durante um jantar, mais ou menos um mês antes do vestibular: Filho, se tu passar no vestibular, conversamos sobre essa moto aí, ok? Agora chega disso e vai lá pra cima estudar.

Danilo não poderia ter imaginado resultado melhor, o vagabundo do filho sentou-se a estudar como um louco e não tocou mais no assunto. O problema era: agora viria o resultado! Passasse o filho no vestibular e lá ia ele ter que aguentar outra vez os pedidos, choramingos, argumentos e baboseiras do filhos sobre a porcaria da moto, não passasse e, ai dele!, o guri ia se ver só! A frustração do pai, caso o filho não passasse, seria, pensava ele, amenizada, com certeza, pelo fato de não mais ter que aguentar as conversas sobre a moto. Mas isso só se descobriria de tarde e agora o filho sonhava com a moto. Qual a potência dela? 600? 900? Dúvida cruel: quanto maior, mais difícil convencer o pai, quanto menor, menos irada... palavras dele. A cor era outra questão problemática: preta, vermelha, amarela? Alaranjada? A cor era muito importante.

Pensou tanto nisso que nem viu o tempo passar, e sair o resultado do vestibular, e mãe fazer festa lá na sala, e os amigos darem parabéns no facebook... Mas acordou do transe quando o pai entrou no quarto e, com um sorriso quase rasgando a cara, deu um abraço orgulhoso nele e o parabenizou. Aí ele surtou, não conseguia parar de comemorar. O pai abriu um uísque guardado há anos para a ocasião. A mãe não saia do telefone, ligava pra uma, atendia uma ligação de um parente, passava o telefone pro guri receber os parabens e ficar encabulado... O guri esvaziava uma dose, respondia uma mensagem, conferia quais amigos tinham passado, convidava alguam menina pra sair à noite... Ninguém se lembrou da tal moto por algum tempo, os parentes chegaram, a festa começou e contou com discurso do pai, da mãe, do avô, da avó, do tio, da tia, do amigo, do guri, de todo mundo sobre o tema da noite: o (recentemente promovido a) esforçadíssimo filho pródigo da família Amaral - nosso personagem Marquito.

Foi lá pelas duas que, se soubesse, o pai matava o amigo infeliz que teve essa ideia, Joãozinho Coca-cola, apelido de origens obscuras de um amigo também meio obscuro do Marquito, fez saltar na roda de amigos a pergunta:

- E aí, Marquito, agora que passasse, vais ganhar a tua moto?

- Porra, até me esqueci, será que o velho ainda tá de pé? Disse Marquito olhando em volta e logo encontrando pai, já meio inchado do álcool, conversando com o avô numa mesa da varanda.

Saiu da piscina, sacudiu a água e marchou decidido como um cavaleiro que volta vitorioso de uma campanha em direção ao pai. Parou na frente dele, estufou o peito e disse:

- Pai, quero minha moto!

- Cala a boca que tô aqui conversando com o teu avô, amanhã falamos sobre isso.

- Porra, pai, passei, velho, tu disse que a gente podia conversar quando eu passasse! Passei! Quero minha moto!

- Puta que pariu, não sabe esperar?

- Ele quer uma moto? Disse o avô. Não prefere um Carro? Compra um carro Marquito, se teu pai não quiser te dar, dou eu! Escolhemos um carrão pra ti, que tal?

- Não, vô, quero uma moto, todo mundo quer carro, moto é mais legal.

- Eh, teu pai tinha uma moto também quando era novo, parece genético.

- Pai, o senhor quer fazer o favor de ficar quieto e me deixar tirar essa ideia estúpida da cabeça do meu filho?

- Só tô querendo ajudar.

- Não tá ajudando!

- Tá ajudando sim, vô. Então o pai tinha uma moto é? Isso ele nunca me falou.

- Tinha sim, uma vez se quebrou tod...

- Pai, para com isso! Guri, tu não vai ganhar uma moto!

- Mas por que, pai? Poxa!

- Por que tu é um muleque irresponsável e tu vai se matar e depois eu vou ter que aguentar tua mãe chorando e me culpando por te dar uma moto.

- Ele não vai se matar, Dani, ele tem a cabeça no lugar.

- Tem nada, sempre que vai numa festa chega mais torto que um gambá.

- Não chego não, sempre que tava dirigindo eu chegava bem sóbrio.

- Sim, claro, político em campanha é sempre honesto. Caso encerrado, nada de moto. Vê aí que carro teus amigos vão ganhar e escolhe o teu. Agora me deixa em paz.

- Mas paaai...

- Chega! Caso encerrado!

- É o que tu pensa... Murmurou Marquito virando dando a volta e voltando pra piscina.

- QUÊ TU DISSE?

- Nada, nadinha...

E assim, meio cabisbaixo e revoltado, mas ainda com a ideia na cabeça, Marquito voltou pra piscina e começou a beber mais e mais rápido pra passar a raiva.

Acordou no dia seguinte querendo morrer. Abriu um olho de cada vez e deu de cara com uma amiga do colégio, ainda dormindo, na cama dele. Puta merda, pensou, fodeu! Olhou em volta e achou duas tranquiladoras embalagens vazias de camisinha. Olhou pra ela outra vez, chupão no pescoço, calcinha preta vestida, sutiã, também preto atirado em cima da escrivainha... Ele estava nu. Isso ia dar uma coisa. Se arrastou em silêncio pra fora da cama, enfiou a mesma calça do dia anterior (que, no dia anterior, já era a calça do dia anterior) e desceu as escadas. Encontrou o pai sentado numa poltrona lendo o jornal com cara de perturbado.

- Guri, tenho que ter uma conversa séria contigo!

- Pai, não foi nada, usamos camisinha.

- Não é isso. Vem cá que vamos conversar. Terminou o pai, fechando o jornal, levantando e caminhando pro escritório.

Fodeu, pensou Marquito, ele vai falar tanto sobre pudor, moral e responsabilidade que minha cabeça vai explodir. Quem me dera ter parado de beber umas horas antes. Quem me dera, ao menos, lembrar de ter ido pra cama ou de ter pego ela ou de qualquer coisa mais recente que aquela garrafa de tequila que apareceu deus sabe lá de onde...

- Tu lembra de quando o Paulo saiu daqui?

- Paulo?

- Teu amigo! Não lembra do teu amigo?

- Ah, sim, desculpa tô dormindo ainda...

- Isso é ressaca, não sono. Então, ele saiu bêbado como tu costuma chegar em casa... Mas não chegou na casa dele, bateu o carro e morreu. Viu por que não quero te dar uma moto, com um carro, que é bem mais seguro, já acontece essas coisas, imagina uma moto. Esse assunto tá encerrado e não quero mais ouvir falar disso!

- Mas, pai, acontece com carro e com moto, é uma questão de saber dirigir e eu sei!

- Sabe nada, não sabe nem o que fez ontem!

- O QUÊ EU FIZ?

- Nada demais, mas não vai ganhar a moto e pronto.

- Paaaai.

- E vai te arrumar, tomar um banho que tais horroroso. À noite vamos ao velório. Pergunta pros pais do Paulo o que eles acham de tu ganhar uma moto. HAHAHA. Dizendo isso o pai virou-se e saiu do escritório deixando o filho com a terrível notícia de que não ganharia uma moto... e também que seu amigo tinha morrido.

Passou o dia terrível, viajando entre o remorso de não se importar com a perda do amigo e a perda da moto. Não desistiu dela, mas teria que pôr toda essa coisa em Stand By enquanto o pai ia se esquecendo do amigo morto. Mas ele a teria, custe o que custar, infernizaria o pai, usaria a influência da mãe, do avô, da família toda, mas conseguiria a moto! Não há outra opção! Afinal, agora, mesmo que quisesse um carro, duvidava que conseguisse convencer o pai a dá-lo. Teria mesmo que optar por um longo silêncio e uma longa espera.

- Vem comer! Chamou a mãe e ele foi ao quarto colocar uma camisa e encontrou a garota se vestindo.

- Bom dia, tarde, não sei! Disse ela.

- Bom dia! Dormiu bem?

- Ótima, teus pais tão em casa?

- Tão... tens algum problema com isso?

- Não, cara, não lembro de quase nada ontem.

- Porra, eu também!

- Mas deviamos repetir a dose mesmo assim.

- Ok, vamos descer pra comer. Vem!

- Comer? Com teus pais? Eles devem me achar uma vadia.

- Não, que nada, te apresento como minha namorada.

- Tu não lembra de nada de ontem mesmo, né?

- Não, fiz alguma cagada?

- Quase nada, te conto depois. Me apresenta como namorada mesmo assim pra eu não ser tão julgada. Vamos tentar.

- Ah, o meu pai vai passar o almoço todo falando sobre isso, então prefiro te contar... só não sei como.

- Que foi?

- O Paulo... morreu.

- O PAULO O QUÊ?

- Bateu de carro ontem e morreu, vamos no velório mais tarde, quer ir conosco?

- Meu deus...sim, acho que sim, mas tenhoq ue passar em casa e tomar um banho.

- Toma aqui!

- Queria trocar de roupa também, não vou vestida assim num velório, né?

- Ah, é...

- É, né!

- Vamo comer e depois vamos na tua casa pegar roupas.

Desceram e, como previsto, a morte do amigo foi o tópico do almoço. A mãe parecia abalada, o pai, vitorioso. O filho não parecia estar nem aí pra nada, exceto, é claro, a falta da moto e a situação estranha com a “namorada” nunca antes citada. A “namorada” ficava em silêncio e acenava a cabeça quando qualquer um dizia qualquer coisa.

Terminaram de comer e, diferente do costume, o pai simplesmente levantou-se e foi pro escritório. Marquito, seguindo o exemplo fez o mesmo, deixando à mesa mãe e “namorada”. Só deus sabe o que se passou nos quinze minutos antes de a garota subir de volta pro quarto e, em silêncio, pegar uma toalha e ir tomar banho. Marquito juntou os pacotes de camisinha, jogou no lixo, pegou outra toalha e foi a outro banheiro também tomar um banho-cura-ressaca.

Voltou de toalha ao quarto e encontrou lá, deitada na cama, também só de toalha, a “namorada”. Uma delícia, pensou, pena que não lembrava de nada. Dessa vou lembrar! Sentou-se do lado dela, passou o braço pelo seu ombro e segurou a nuca dela de leve. Avançou lentamente e beijou-a, primeiro com delicadeza, depois, com mais e mais voracidade, até que se atracaram num beijo quase violento que culminou numa ótima transa pós refeição. Depois de gozarem, pegaram num sono profundo, interrompido somente horas depois pelo pai, de terno e gravata, batendo na porta pra chamar pro velório e reclamando falta de respeito com o amigo: fazer uma coisa dessas hoje.

Paulo apressou-se em vestir o terno e, quando vestido, olhou pra garota (Cujo nome, ignorado até agora, é Ana) e lembrou-se que precisava pegar as roupas dela em casa. Correu até a sala onde o pai esperava o resto da família se aprontar com certa impaciência e contou-lhe o caso.

- Quê? Ir buscar roupa pra ela ainda, tá maluco? Olha a hora, manda ela ir vestida assim mesmo!

- Mas, pai, ela tá de short e regata!

- Quem manda se vestir que nem uma prostituta!

- Prostituta é o caralho!

- Tu me respeita, ein, guri!

- Respeita ela, poxa, vamo pegar as roupas dela lá... Por favor, pai, não causa confusão.

- Bá, ok, vamos lá duma vez. Cadê essa rapariga?

Marcos subiu correndo, chamou-a e, explicando a situação, puxou-a pelo braço até a sala e até o carro. A situação no carro foi ainda mais desconfortável do que a do almoço: dessa vez o pai fazia um discurso interminável sobre responsabilidade, morte, motocicletas, violência, promiscuidade, casamento, virgindade, promiscuidade outra vez, o fim do mundo, a indecência e a juventude transviada. Ninguém dizia um ai nem balançava a cabeça. Quando a moça desceu e subiu no prédio pra pegar as roupas, aí é que o céu desabou sobre Marquito.

- Essa aí é tua namorada então? Por que não nos apresentou antes?

- Não sei pai.

- Não sabe, como não sabe?

- Ela não é minha namorada, pai, só disse isso pra ela não ficar desconfortável.

- Todo mundo ficou desconfortável igual.

- Teria sido menos desconfortável se o senhor não ficasse falando todas essas coisas.

- Tenho que falar essas coisas! Tu é um muleque impulsivo e irresponsável!

- Porra, pai!

- E essa guria não chega nunca? Foi fabricar a roupa? A gente vai se atrasar.

- Pai, é um velório, vai ficar todo mundo lá a noite toooooda, qual o problema de chegar uns minutinhos atrasados.

- Não gosto disso, não gosto de nada disso na verdade.

- Sim e do que gosta?

- Olha, não fala desse jeito comigo. Vais te ver COMIGO! Disse o pai levantando cada vez mais a voz e se virando pro banco de trás num gesto ameaçador.

- Desculpa... Respondeu Marquito minguando.

Quase meia hora depois e muitas subidas de voz e desculpas, Ana desceu, vestida, maquiada e perfumada. Danilo não pode perder de fazer o primeiro comentário maldoso que lhe veio à cabeça: Tá procurando marido ou vai casar? Com o carro em movimento outra vez o discurso todo foi revisitado com alguns acréscimos sobre mentira e confiança. Chegar ao velório, diferente do usual, foi um alívio para os três passageiros silenciosos do carro.

A primeira coisa feita foi manifestar os pêsames aos familiares do defunto. A segunda foi, com toda a insensibilidade do pai, ordenar que o filho fosse perguntar a opinião dos pais do Paulo sobre a moto. Depois de muita discussão, Marquito finalmente cedeu e, com o rabo entre as patas, virou para o pai do Paulo, praticamente um segundo pai pra ele, e dizer:

- Tio, olha... o meu pai quer que eu pergunte pro senhor o que o senhor acha de eu comprar uma moto.

- O que eu acho? Olha, diz pro teu pai que eu não acho nada. Pelo amor de deus!

- Desculpa, eu realmente não quis vir perguntar... mas o senhor conhece o meu pai, né... sabe como ele é.

- Sim. Agora, por favor...

- Sim sim, desculpa, desculpa...

Voltando para o pai, Marcos disse, outra vez em posição heróica:

- Ele disse que não acha nada. Viu, posso ter uma moto, pai, não tem problema.

- Claro que não, se ele é irresponsável é problema dele, o filho dele já tá morto mesmo, agora quer é matar o meu. Não vais ter a moto, de jeito nenhum, se quiser, vai ter que trabalhar e comprar e não debaixo do meu teto. Ponto final.

- Mas pai.

- Não quero NUNCA MAIS OUVIR FALAR DISSO, tá ouvindo? NUNCA MAIS, agora fica quieto aí e respeito ao morto, porra. Nunca mais fala disso.

Antes

2011-10-30T19:04:00.000-02:00

Onde eu estava
E o que eu estava fazendo,
Que não estava
Aqui contigo?
Que não estava
Estando aqui contigo?

Estava esvaziando
Garrafas de cerveja
E me enchendo
De amores e amores e amores.

Estava comprando camisinhas,
Maços de cigarro,
Vodka,
Vinho,
Uísque
E passagens pra fora de mim.

Estava lendo todos os livros
Que pude
E tentando poder ler
Os que não podia.

Estava escrevendo poemas
Sobre mim e sobre mim e sobre mim,
E sobre elas e sobre elas e sobre elas
E sobre Ela e Ela e aquela lá também.

Estava me vendendo barato
Em meia dúzia de camas vazias,
Lençóis brancos manchados de erros
E erros e erros e erros.

Estava me preparando...
Estava deixando cada coisa
Em seu lugar
Pra estar aqui contigo.

A Cama de Helena

2011-10-13T22:27:00.000-03:00

{ok, sem ediçao, sem correçao, tem erros de português e nao tenho til nesse teclado e tals, mas taí ó uma histórinha meio longa}

Um cheiro forte de urina vinha do banheiro pra lembrar a todos: este não é um bar muito limpo. Apesar disso, ninguém se incomodava muito. O cheiro era um pouco mais que um cheiro, era uma personalidade. Quase um personagem. Como algumas casas têm perfume de flores, outras de eucalipto, outras de cigarro, ali, apesar da mistura de cerveja, cigarro, eucalipto e suor, predominava aquele cheiro forte de urina que dizia: estamos aqui! esse é o lugar.

Ele ergueu o copo até a altura da boca e tomou o último gole que havia. Por um instante, a urina foi substituída pelo cheiro forte do scotch e ele foi levado pra longe. Os olhos dele permaneceram fechados após o gole, como sempre fazem, mas a boca se abriu pra beijar o filtro amarelo e encher os pulmões de partículas tóxicas. Soltou a fumaça e, meio envolto num clima místico, disse, meio desligado:

- OROOFSOFCHELSEA!

Esse poema sempre me deu a sensação de estar longe. Como era o resto? pensou. Greenish, newish roofs of Chelsea. Nunca estive em Chelsea. Aliás onde fica Chelsea? Ó imortal landscape! ficou ali, pensando, bicando o cigarro, meditando, repetindo na cabeça esses poucos versos que lembrava. A tarde estava ficando tarde e a noite viria cedo hoje, dia nublado, tudo bem. Ninguém espera muito de uma quarta feira. Quinta feira pela frente, nada de bom também. Cadê o garçom?

- OROOFSOFCHELSEA!
- Quê? perguntou o garçom que nesse momento passava por trás dele.
- Nada nada... mais uma dose.
- Sem gelo, né, tô trazendo.

OROOFSOFCHELSEA... roofs of chelsea? Que diabos é roofs of chelsea? pensou. Se prendeu durante muito tempo nesses pensamentos, sem perceber que o garçom já havia trazido a nova dose e que o cigarro se fumou todo sozinho. Foi, aliás, puxando a fumaça que percebeu algo errado. Fumaça nenhuma! Cadê minha bebida? Cadê o garçom? e virando-se pro balcão pra reclamar, distraiu-se outra vez. Puta que pariu! pensou, de onde saiu essa? O que aconteceu é que, enquanto se perdia nos roofs of completamente desconhecida chelsea, entrou e se sentou num banco alto perto do balcão, uma mulher, deliciosa nos seus vinte anos, que agora bebia um dry martini ou qualquer outra coisa num copo de dry martini. Aqui não se tem muita distinção entre os copos mesmo, quantas vezes bebi uísque em copo de cerveja e o diabo... pensou. Deus! Que mulher! Cadê a minha bebida?

- Garçom!
- Oi! disse o garçom aproximando-se.
- Cadê a minha bebida?
- Taí ó! disse, apontando com certo desdém pro copo sobre a mesa, bem na frente do nariz do nosso personagem.
- AH! Não vi!
- Também, tá babando nessa mulher.
- Haha! Que nada! Contemplando é a palavra. Aliás, quem é, sabes?
- Não. Ela vem aqui, às vezes, e fica bebendo quieta.
- Umnmnm... resmungou e beijou novamente o copo e filtro.

O Garçom se foi e ele ficou contemplando-a. Anos: vinte e qualquer coisa. Pernas: bonitas. Coxas: morena. Decote: indiscreto. Essa mulher é um mundo, como diria o poeta, uma cadela talvez. Uma cadela? Membros: que se terminem (e terminam) como hastes! Meu deus! Qual teu nome? Nome: está decidido, te chamarei Helena!

Voltou ao uísque sem tirar os olhos dela, buscando se acidentar com os olhos dela. Oh roots of chelsea! Cheiro de urina! Essa mulher é um mundo! Cheiro de uísque! Não não vá! Que cheiro tens? Mas ela se levantou. Ele nada disse a ela. Ela não tomou conhecimento dele. E a noite chegou com mais três doses de uísque.

Por fim, ele se levantou. Cambaleou até o caixa. Pagou a longa conta e saiu pra rua. Que noite horrível. Chuvosa sem chover. Chuveaçadora. Mas não foi de todo má, aquela mulher era um mundo. Helena. Vou dar de cara com ela. Só me sento no balcão agora. Foi tropeçando até em casa com esses pensamentos complicados e meio sem sentido. Deitou na cama de roupa, cobriu-se com o lençol e fumou um cigarro até dormir.

No dia seguinte bateu o ponto cedo no bar. Sentou-se no balcão e o garçom estranhou quando lhe pediu um dry martini no lugar do usual scotch sem gelo.

- Meu deus que mulher aquela de ontem, ein!
- Vou cobrar a conversa ein!
- Não, to falando sério! Era uma puta mulher ein!
- É, isso é verdade. Mas parece meio burra. Não fala nada.
- Burra nada, burra é falar demais! Se é burra é burra por ser muito bonita. Sério, dormi pensando nisso. Até sonhei que sequestrava ela.
- Porra! Tu é nojento mesmo!
- Quê? Não é como se eu fosse fazer isso mesmo, mas vai dizer que não é tentador.
- Ah, isso é. Ela é um perigo social.
- É! Devia ser proibida de sair na rua.
- Devia.
- Vou chamar ela de Helena.
- Helena? Sabe ela deve ter um nome já. Deixa eu te explicar algo sobre seres humanos...
- EU SEI QUE ELA TEM UM NOME! Mas gosto da ideia de chamar ela de Helena. Helena, a mulher mais bonita.
- Ah! Não é pra tanto.
- Sim, sei que não, mas to no clima.
- iiii... isso dá uma coisa.
- Como assim?
- Isso é um perigo. Vocês bêbados são assim. Se apaixonam e vao sumindo aos pouquinhos. Já leu aquele conto, como é o nome. Que o cara vai sendo encolhido.
- Quinze centímetros, acho. Relaxa, não vou...
- Isso quinze centí...
- não vou ser encolhido. não vou sumir.
- Sei. Olha ela lá, aliás.
- FUCK!

Ela, Helena, entrou destruindo o ar com um rebolado charmoso. Um mundo, pensou, ela tem um passinho, ela tem um jeitinho de nhêm! cantarolava, mas calou-se quando ela se sentou e pediu um martini, olhando com certo desprezo pro martini do nosso personagem. Ui! Vou pedir um uísque. Será que ela se incomoda se eu fumar? Martini é mesmo uma bebida meio gay. O Bond bebia martini. Vodka martini, batido, não mexido. Imagina o diálogo. Oi, um vodka martini, blá blá blá. Olá, linda, qual teu nome? Helena (não é um nome muito com cara de James Bond, mas cai bem). Bond. James Bond. Bond. Bomdecama. Cruzes.

- Hahahaha. ele se riu alto e ela virou pra ele.
- Alguma coisa?
- Cof cof cof! Nada Cof!
- Tudo bem.
- não, sim! Só me engasguei rindo.
- Sim, eu vi. Rindo dê?
- Nada, coisas na minha cabeça. Tem uma festa na minha cabeça, como diria o Buk.
- Uma festa?
- É, uma festa. haha
- Tá pensando em quê?

No que eu tô pensando? No que eu tô pensando? Tava pensando em? tava pensando em que dizer, mas não posso dizer que tava pensando no que dizer, parece bobo, tava pensando na pergunta, não, tô pensando na pergunta. Preciso responder. Que dizer. To pensando em como tu é linda. Canastrao. HAHA. Me sentiria um gordo careca. Será que vou ficar gordo e careca?

- Segredo! No que TU tá pensando?
- Segredo! Mentira! To pensando que martini é uma bebida meio gay pra ti beber.

V E R G O N H A mode is on! Uísque rápido! É urgente!

- Verdade. Mas ontem te vi bebendo, cheguei aqui e me deu vontade de beber.

P A T É T I C O mode is on! Cale a boca urgente!

- Own, que fofo!
- Fofo? Como fofo? - Deus! FOFO! Faz parar!
- É! É fofo que resolvas beber um martini porque viu alguém bebendo.
- É estranho, na real.
- Mas sério, no que tais pensando.

não queres saber, te garanto! Ou talvez queira. Será? Cara! Saca esses olhos, um estupro!

- Em como teus olhos são peculiares.
- Peculiares. aaah, ok! Como assim?
- Peculiares, sabe, engraçados.
- Engraçados?

Sai dessa agora, bonzão. Como é que tu sai dessa?

- É sabe, com graça, graciosos.
- Umnmnm, ok.
- Me confundisse.

Sério mesmo? Ele estava se afundando em truques. Sei disso. Trapaceira. Que vadia!

- Vais continuar mesmo com esse martini?
- não. Garçom!
- Oi!
- Um scotch.
- Ok!
- Por que tu não chama de uísque.
- não sei, gosto de chamar de scotch, aliás, qual teu nome?
- não digo meu nome pra estranhos.
- Ok, vou te chamar de Helena.
- Por que Helena?
- não sei. oroofsofchelsea.
- Quê?
- Nada. Sério, qual teu nome?
- Tu ainda não disse o teu!
- Meu nome não importa.
- Ah, importa!
- Ok, importa.

não importa! Também não importa o dela. Helena, Helena. Isso é um nome pra ela.

- Bom, vou embora.
- Oh, não! não vá embora, fique um pouco mais! cantarolou...
- Desculpa, tenho que ir.
- … ninguém sabe fazeeeer o que você me faz...
- Haha. Legiao?
- ...é exagero, pode até não ser. Uhum. Mas tá, vai. Aliás, não me dissesse teu nome.
- Haha, tu já me deu um nome. Abraço, até outro dia. dizendo isso, saiu porta a fora.
- Tu é besta mesmo. disse o garçom.
- É, eu sei. Me vê mais um uísque.
- Ok.
- … o que você consegue ninguém sabe fazer...

No dia seguinte, fez tudo como sempre fazia. O despertadou tocou 15 minutos antes do que ele precisa acordar, ele colocou-o em funçao soneca três vezes e acordou 15 minutos depois do que precisa. Levantou-se, escovou os dentes. Cuspiu a pasta na pia, ficou se olhando no espelho. Sexta feira! Finalmente! Hoje vou dar um jeitinho de sair com ela do bar. Haha. Bond, bom de cama. Boa de cama deve ser ela. Meu deus, preciso dominar a conversa dessa vez, ela tomou completamente conta da coisa. Foi até a cozinha, bebeu água, foi até a padaria, pediu, desligado, um suco e um misto quente e se sentou na mesinha de sempre.
Quando lhe trouxeram o suco, sempre antes do sanduíche, virou-se pra agradecer e. Poxa!

- Brigado. Ué, cadê a menina de sempre?
- Quê?
- Nada, deixa pra lá!

Pergunta estranha, mas, realmente, cadê a menina que trabalha aqui de manha. Ela era tao bonitinha. Devia ter chamado ela pra tomar alguma coisa. Acho que cheguei a insinuar algo, será? As manhas sao sempre tao difíceis... bebeu um gole de suco e chegou o misto. Ficou ali mastigando uns quinze minutos, olhando as pessoas, quem vem, quem vai, os carros passando na rua, essas coisas. não, falando sério agora, cadê as meninas que vêm aqui! Só tem homem aqui hoje. Garçonete bonitinha? Caixa não tao bonitinha? Mulherzinhas que vêm comprar sonhos? Cadê? Bom, foda-se. pensou e deu de ombros e pagou e foi embora. Foi pro trabalho, foi almoçar, foi pegar alguma coisa aqui, pagar outra coisa ali, tomar um café e. não agora é sério mesmo! Cadê a minha chefe? Cadê a moça do café? Cadê a menina do xerox? Cadê a cobradora do ônibus? Cadê a secretária? Cadê as mulheres que passam na rua cheia de sacolas e pressa e filhos e maridos e cadê? OROOFSOFFUCKINGCHELSEA, onde foram parar as mulheres? Ele se levantou, correu até o trabalho e perguntou pela chefe.

- Cadê a minha chefe?
- Quem?
- Caralho! Quem é tu? Cadê a menina que trabalhava aqui?
- Quê? Segurança!
- Fuck!

Caralho! Caralho! Caralho! Correr! Correr! Correr! O bar! E correu, correu e correu, parou em uma banca de jornal. Notícia: “o presidente assinou...”. O Presidente? Como O presidente, é A presidente! Correr! CORRER! Correu até o bar. Cadê a Helena? Tropeçou umas quantas vezes antes de chegar no bar. Chegou exausto, respirando pesado. O cheiro de urina continuava lá pelo menos. Sentou-se no balcão e precisou de um cigarro pra poder respirar e se recompor antes de pedir qualquer coisa.

- Oi.

Que diabos é isso? Tentou virar-se. Conseguiu. Viu-a. Helena! Ela está aqui!

- HELENA! Tudo bem contigo? Tá tudo bem? Contigo?
- Sim, que foi? Tais alterado.
- não, é sério, tem algo muito MUITO estranho acontecendo aqui.
- Quê, o quê?
- Não posso dizer, vais achar que tô louco.
- Bom, veja bem, acho que já estamos correndo esse risco.
- não, é sério. É muito estranho.
- Tá bom.
- Vamos sair daqui, vamos beber em outro bar!
- Quê? Por quê? Eu gosto daqui.
- Vem comigo!

E como os olhos dele pareciam um pouco assustadores e ela tinha a convicção de que era melhor não contrariar doidos, foi. Caminharam muito tempo sem falar nada. Como isso aconteceu? Por quê todas as mulheres sumiram, menos ela hELAena? Helena morena... Sou louco? Estou louco? Tinha algo a mais na minha pasta de dentes? Que faço? Foi ela quem interrompeu o silêncio.

- Ei, que tais pensando?
- É sério... todas as mulheres sumiram!
- Sumiram? Quando? Como? não percebi isso. Eu não sumi.
- Sim! Tu não sumiu, mas todas as mulheres sumiram.
- Ok. Tais precisando de água.
- Não! É sério isso! Eu to falando sério, desde que acordei, não vi UMA mulher! Além de ti é claro.
- Umnmnm, precisas relaxar um pouco, descansar um pouco, vai passar.
- não sei. não sei, cara.
- Tu é bem louco sabia?
- Não, não sou louco! To falando sério.
- Tá, tá, vamos sentar e tomar alguma coisa.
- Onde? não vamos voltar pro bar lá.
- Porra. Pra onde vamos então?
- Já sei. Vem, vamos comprar alguma coisa no supermercado e ficar bebendo numa praça ou algo assim.
- Ah, ok!
Foram. Compraram duas garrafas de vinho e sentaram-se numa pracinha quieta e relativamente arborizada. Tiveram alguns problemas pra tirar a rolha, já que nenhum dos dois lembrou-se de trazer um sacarrolhas, mas acabaram empurrando-a pra dentro e ficaram lá bebendo algumas horas.

- Viu, tinha mulheres no supermercado.
- Não, não tinha, não vi nenhuma.
- Acho que vi.
- Vamos mudar de assunto, quero esquecer isso. Quero ficar podre de bêbado e acordar com as mulheres de volta ao mundo!
- Hahaha. Acordar com as mulheres?
- Na, digo, é. Quando acordar as mulheres estarem de volta ao mundo.
- Sim, eu entendi, mas achei engraçado.
- Deu, fala da tua vida. Me conta algo sobre ti.

Foi assim. Passaram horas conversando, contando histórias daqui até lá de lá até aqui e de novo outra vez até que o álcool subiu alto demais. Ele misturava um milhao de antigos romances com meia dúzia de poemas que não lhe saiam da cabeça. OROOFSOFCHELSEA! Conhece Vinicius? Gosta de Rimbaud? não sei se quero saber teu nome de verdade, gostei de te chamar de Helena. Devias me dar um apelido também. Apelido não! Me dar outro nome. Ah, porque assim tu cria uma ligação comigo, oras. Sei lá que apelido, sei lá pra que uma ligação. Ele foi se afundando nele e ela, aos poucos, se interessando mais por ele.

- Cara, tô bêbado.
- Melhor irmos embora então.
- Quê, mas tá tão bom aqui! Vamo ficar aqui! ele disse com certa infantilidade alcóolica. Além disso, não quero ficar sozinho. Tô assustado com essa coisa de as mulheres sumirem.
- As mulheres não sumiram, cara!
- SUMIRAM! SUMIRAM!
- Calma, calma, calma... Vamos pra minha casa, tu dorme lá tranquilo e vais acordar melhor.
- QUÊ? Casa? Onde?
- É, é aqui perto.

Caminharam algum tempo em silêncio. Pararam em frente a um prédio universitário, ela digitou a senha pra abrir o portão, chamou o elevador. Ele ficou nervoso.

- Vais descançar, ok? não pensa besteira, ok?
- Haha, difícil, mas ok.

Subiram no elevador. Tarde demais, na real, já pensei besteira. Difícil não pensar. Apartamento universitário: um quarto? dois? três? Colegas de quarto viajando, quem sabe? Se for um quarto só vai ser impossível. Dividir cama? Dormir no chão? Será que tem um sofá? Se os colegas tiverem viajando também vai ser estranho, se não tiverem, pior. Quinto, sexto, sétimo, frio na barriga, chegamos. A porta se abriu e eles entraram no corredor, ela enfiou a chave na maçaneta e olhou pra ele.

- Isso é muito estranho, na real. Tais melhor?
- não tem nada errado comigo, cara!
- É, isso é muito estranho.

Girou a chave, depois a maçaneta e entrou. Ele ficou parado. Ela acenou pra ele entrar e ele o fez. Era um apartamenteo bastante universitário. Minúsculo. Sala-cozinha e quarto. Uma cama, nenhum sofá. Cama de casal. Nenhum tapete. Chão? Frio. Onde ela vai? Ela caminhou pro quarto, sentou-se na cama, tirou os sapatos e deitou-se pra trás.

- Ei, pega uma tolha ali e toma um banho aqui, relaxa um pouco, vou pegar algo pra beber.
- Ok.

Tomou um banho. Um banho realmente me acalma, água quente, shampoo, sabonete, barulho de água... Toalha macia, espelho do banheiro, cara de louco. Colocar a mesma roupa é sempre horrível, parece que não tomei banho se não troco de roupa. Cabelo molhado. Trinco difícil de abrir. Trinco impossível de abrir. Abriu. Sair enxugando o cabelo, sair cantarolando, como sair? Gostaria do meu perfume ou desodorante agora. Gostaria de saber o que fazer com essa maluca maluca. (Ou o que fazer comigo?) Saiu do banheiro e lá estava ela, meio deitada na cama, tirando as meias, bebendo uma taça de vinho. Deus! Na moldura de uma cama nunca mulher nenhuma foi tão bela! Essa mulher é um mundo! não! A cama dessa mulher é um mundo! não era grande coisa. uma cama de casal, branca, lençóis rosa bebê, uma colcha branca jogada pro lado, dois travesseiros gordos, mas mesmo assim, lá estava a cama de Helena. Pobre Páris, pobre Menelau. A cama de Helena é um fardo terrível pra todos os homens. Ela bateu duas vezes com a palma da mão no lençol do lado dela e lhe estendeu uma taça de vinho. Ele caminhou mortificado. Sentou-se, fez-se confortável e beijou o copo. Um vinho suave, doce demais pra ele, desceu pela sua garganta e lhe aqueceu um pouco mais que o banho. O colchão pareceu absorvê-lo um pouco, meio que como abraçá-lo um pouco, prendê-lo um pouco. Como se eu nunca mais pudesse sair daqui... Mais um gole de vinho. Que porcaria ela bebe. Primeiro martini, depois isso. Será que podemos ouvir música?

- E aí, tu mora aqui sozinha?

Que pergunta!

- Sim.
- Umnmnmnm

O assunto não tá bom. Isso vai longe. Silêncio... Silêncio... sempre fico desconfortável com silêncio demais. O que é sempre muito mais desconfortável se for um silencioso papo de travesseiro. Mas o que dizer? não sobrou muita coisa depois de “todas as mulheres desapareceram”. Acho que me afundei aí.

- Quer mais vinho?
- Sim, por que não... Posso fumar aqui?
- Claro que sim, claro que sim...

Eba, cigarro! Cadê o isqueiro? Isso é pior que não poder fumar. Cigarros: ok. Isqueiro: ?. Bom aqui. Ele acendeu o cigarro, deu uma tragada, ficou segurando a fumaça e olhando a brasinha brilhar a uns dez centímetros dos olhos. Soltou a fumaça e deu outra tragada. Como isso fica aceso? Cachimbos apagam.

- Ei, vem cá. disse Helena batendo com a mão no colchão bem ao lado dela e enchendo as taças de vinho. Me dá um beijo.
- Quê?
- Cala a boca. e, dizendo isso, empurrou para o lado a taça dele, segurou-o firme no pescoço e o conduziu até a boca dela.

Ele acordou com um pouco de frio e ressaca, demorou a abrir os olhos, revirou-se na cama. Man, que sonho louco. Bom, hoje vou tomar conta da situação, sexta feira finalmente, vou no bar, vou tirar ela de lá e trazer pra casa. Hehe. Sexta feira!

- SEXTA FEIRA! I've got Friday on my mind!
- Hoje é sábado!
- QUÊ?

Deus! Não sonhei. Isso realmente aconteceu! Ele abriu os olhos e deu de cara com helena, de costas, secando o cabelo com a toalha, vestindo só meias e calcinha. Dormi com Helena, verdade. As mulheres ainda sumiram? O que dizer?

- Ah, é mesmo. Tudo bem?
- Sim sim sim. Quer comer algo? Tô saindo, se quiser, dorme mais um pouco.
- não, relaxa, vou sair também.
- Me dá um beijo então e tchau.

Beijo molhado de pasta de dente e Tchau. Te vejo mais tarde? Te vejo denovo? Te vejo denovo! Sem opções. Mas como? Bom, porta da rua. Desceu de elevador, pisou na calçada e caminhou uns bons vinte minutos digerindo a noite. Nenhuma mulher ainda. Nenhuma maldita mulher na rua. Onde eu tô afinal? Devia ter perguntado como ir embora. Aliás, que horas são, eu tinha algo pra fazer ao meio dia, mas o quê? Cadê o meu celular. FILHA DUMA PUTA. Deixei em cima da mesinha de cabeceira. PUTA QUE PARIU. Ele apalpou os bolsos das calças e do casaco umas três vezes antes de acreditar. Quando acreditou (Só me fodo nessa merda), sentou-se na calçada, acendeu o último cigarro e percebeu que também tinha deixado a carteira, grana, documentos, tudo, na mesa de cabeceira. Preciso voltar, mas onde diabos era? Ok, sem pânico, sem cigarros, sem dinheiro, sem documentos, sem saber pra onde ir, sem pânico. SEM.PÂ.NI.CO! Começou a correr tentando reconstruir o caminho de volta. Inútil. No fucking idea! Parou finalmente em uma rua conhecida e dali começou uma peregrinação pro único lugar onde ele pode imaginar encontrá-la.

Quando chegou ao bar, sentou-se na mesa de sempre, deitou a cabeça nas mãos e ficou uns minutos em silêncio, até ser interrompido pelo clássico pigarrear de garçom impaciente.

- Que vai querer?
- Uma vodka.
- Pura?
- Pura.

Vodka pra digerir isso tudo. Espero que ela apareça logo, espero que apareça um jeito de eu pagar essa vodka. Pegar a vodka, pedir um cigarro, beber a vodka, acender um cigarro, escutar um sambinha, ficar jogado na cadeira até o garçom entender que estou pedindo outra vodka, beber outra vodka, comprar um maço de cigarros, esperar o meu garçom de sempre chegar. Pendurar a conta? Duvido bastante que aceitem. Tomara. Nenhuma mulher, ok, posso me acostumar, tenho Helena. E os outros? Têm helena? Todos matarão por Helena, mas eu me esconderei num buraco no deserto e, dois anos depois, num estado de puta velha, ela me encontrará com uma garrafa de vinho e nos protegeremos um ao outro contra a legião de estupradores que a desejam e depois de vinte e cinco anos sairemos e todos os homens se amarão, todos serão bixas velhas e estaremos a salvo?

- Não!

Não! As mulheres vão voltar e helena vai passar e vai ficar tudo ok. Só preciso pegar minha carteira e sumir por uns tempos do bar. Mas quero mesmo? Será que quero? O sexo é bom. O corpo é maravilhoso. O papo é mais ou menos mas rola. não sei se vale a pena, no momento sim, é claro, não há outras mulheres, mas quem me garante que isso não é só um truque dela. Que estranho, nunca tinha percebido, mas acho que haviam mulheres no bar. Hoje tá mais vazio que os outros sábados. Será que havia um público feminino tao grande assim. não sei, quem sabe as pessoas estão sumindo, não sei, duvido muito. Já nem sei. Deixa pra lá. Outra vodka.

- VODKA!
- Pura?
- Puta.
- Quê?
- Pura.

Puta? Puta pura? Pura puta? Ele se encostou na cadeira e ficou bebericando a vodka de levezinho. O tempo não queria passar, mas, depois de bastante tempo, passou. Caiu a noite. Ele estava lá, muito mais que bêbado já, ainda tomando vodkas e mendigando cigarros. não imaginava como pagar a conta. não imaginava como encontrar Helena. não imaginava sequer como se levantaria da mesa pra ir ao banheiro ou pra começar a odisseia que faria pra pagar a conta. Mas que caralho, Helena, onde está? Se eu tivesse meu celular, ligava pra ela, mas não tenho. Se eu tivesse UM celular ligava pro MEU celular e, quem sabe, ela atendia. Ele se levantou e foi até o caixa tropeçando, pedindo desculpas pras mesas e dando passos pra trás de vez em quando, só pra conseguir se manter em pé. Pediu o telefone do bar e discou umas quatro vezes antes de conseguir acertar o próprio número. Chamou... TUUU... Silêncio... TUUU... Silêncio... Sua chamada está sendo encaminhada para a caixa de mensagens e estará sujeita à cobrança após o sinal... Filha da puta! Não atende. Outra vez. Caixa de mensagens. Outra vez. Cobrança após o sinal... TUUU.

- Que merda!

Devia ter ficado dormindo, não devia ter saído de casa, não devia nem ter falado com ela aliás. As mulheres sumiram, meu celular sumiu, fodeu a porra toda! Telefones telefones telefones telefones telefones. Por que diabos não lembro o telefone das pessoas? Por fim, lembrou-se de um telefone, algum amigo, não tinha certeza de qual... Discou. TUUU... TUUU...

- Oi!
- Oi! Ei, sou eu!
- Oi, cara, tudo certo?
- Não, man, preciso falar contigo, to sem carteira, sem chave, sem celular, to fodido.
- Te assaltaram?
- Quase isso. Vem pra cá!
- Cá onde?
- Pro bar, vem pro bar!
- Tá, já vou.

Que cara prestativo! Estranho isso. O amigo chegou uns quinze minutos depois, morava perto do bar, todo mundo morava perto do bar, menos a helena. Aliás, onde morava a Helena?

- Ei, tudo certo? Porra tais fedendo a vodka.
- Não! Nada certo, cara. As mulheres sumiram e eu perdi minhas coisas!
- Filha da puta, tá maluco? Pára de beber! Garçom, água por favor!
- Não, to falando sério. Conheci essa mulher.
- As mulheres não tinham sumido?
- Sim, mas foi antes, já vais ver. Conheci essa mulher aqui uns dias atrás. Ela tava bebendo ali e eu aqui e um dia depois eu vim e ficamos conversando. Daí ontem, aliás, ontem as mulheres sumiram, mas tá, ontem eu vim aqui e eu tava nervoso, porque as mulheres tinham sumido, e eu e ela caímos fora e bebemos e dormi na casa dela. Minhas coisas ficaram lá.
- E por que tu não vai buscar?
- Por que não sei onde é?
- Por que não liga pra ela?
- Não sei o número dela e to sem o celular.
- Tá, a gente procura na internet, qual o nome dela?
- Helena. não, não é esse, eu chamo ela de Helena.
- E qual o nome?
- Bão sei.
- Nããããoooo saaaaabeeeee? C o m o?
- Não sabendo, cara, ela não me disse.
- Tá, já tentou ligar pro teu celular?
- Sim!
- Não sei porque, mas não confio. Vou ligar.
- Alô.
Ouve o telefone.
- Não, não, eu sei.
Ouve o telefone.
- Sim, eu to aqui com ele.
Ouve o telefone.
- Tá, isso, vem aqui que ele tá fodido.
Desliga o telefone.
- Pronto seu doido. Ela tá vindo aqui te entregar as coisas e eu vou cair fora.
- Valeu cara.
- Tchau.

Helena tá vindo! Droga, não sei se isso é bom ou ruim. Bom, acho. Ruim. não sei. Podíamos encher a cara outra vez e fazer um sexo legal, dessa vez não esqueço as minhas coisas. Me pergunto o que diabos uma guria como ela vem fazer num lugar como esse. Esse cheiro horrível, a bebida barata, as pessoas baratas. Ela não parece muito barata. Apesar de que foi relativamente barata me levando pra casa assim. Não sei. Quem sabe ela não valha tanto a pena. Helena entrou no bar e caminhou na direçao dele. sentou-se, deu-lhe um beijo seco com gosto de cigarro e começo a pegar as coisas dele na bolsa e falar ininterruptamente enquanto ele a olhava sem conseguir dizer coisa alguma.

- ...daí eu desci pra te procurar, e fiquei andando pelos pontos de ônibus, mas tu sumiu, vim pra cá e tu não tava, depois tive que ir fazer umas coisas, fui pra casa e fiquei tentando ligar pros teus contatos do celular, mas ninguém atendia. Seu idiota! Ó aqui tá o meu número pra próxima vez tu me achar. Porra!
- Desculpa.
- Tá! Vou pagar tua conta e vamos embora.
- Pera, deixa que eu pago.
- Não! Fica aí! e disse isso com tanta certeza que ele não pode dizer que não.
- Tá...

Ela pagou a conta e eles sairam do bar. Ficaram andando pela rua sem que ele soubesse pra onde. Decidiu não contestá-la mais. Só seguia e seguia. Vez em quando ela falava alguma coisa, ele acenava a cabeça afirmativamente sem se dar conta do que ela dizia, ela o puxava pra cá numa esquina, pra lá em outra. Enrolava os braços nele. Enfiava a língua na sua boca. Passava-lhe a mão entre as pernas, no peito, no pescoço. Mordia-lhe um lábio ou um lóbulo e virava a rua ou seguia andando e puxando-o pela mao. Ele percebeu. Estava vencido. Nada mais podia, aquela mulher, Helena, Helaena, tinha vencido.

Pararam na frente do prédio universitário da noite passada. Ela o levou pelas escadas, mordia-o, beijava-o, arranhava-o, despia-o aos poucos e ia deixando as roupas ali no caminho como prova, como memória como monumento. Chegam, enfiou e girou a chave na fechadura e abriu a porta sem tirar nem olhos nem lábios nem dentes dele. Puxou-o pra dentro e atirou-o na cama.

Ele acordou com uma belíssima dor de cabeça, com fome e cede. Olhou pros lados e reconheceu o quarto de Helena, o sol estava alto já e leonel não encontrou suas roupas. Ficou deitado um tempo. Onde está Helena? Que horas são? Quem me atropelou? Meu deus como o meu corpo dói. Essa é a hora que dizem “nunca mais vou beber”... eu não diria isso. não sei. Ele andou pela casa, foi ao banheiro, comeu algo da geladeira, tentou encontrar a chave pra poder sair, deitou um pouco na cama, revirou os livros, leu um pouco, comeu outra vez, bebeu vinho, rodou e rodou e nada de Helena. Era fim de tarde quando ela apareceu. Ele escutou a chave girar e a maçaneta e a porta e os passinhos e. ELA!

- Oi! Acordou?
- Sim. Porra, tu sumiu, eu não conseguia sair. Que aconteceu?
- Oras, eu tinha que trabalhar?
- Trabalhar? Mas hoje é domingo.
- Não, querido, hoje é terça.
- Terça? Como? O que eu fiz domingo e segunda?
- Nada, ficou aqui comiguinho.
- Fazendo?
- Não lembra?
- Não! A gente chegou aqui no sábado e eu acordei agora!
- HAHA, ok ok... vai lá no bar tomar alguma coisa e volta pra cá depois.

Ele obedeceu. Estava chegando na porta quando ela lhe chamou de volta. Mandou-o trocar de roupa, entregou uma sacola com calça, camisa, meias e cueca que ela tinha comprado pra ele vestir hoje, ele se vestiu e saiu. Tem algo muito estranho acontecendo comigo. Ela só pode tá de brincadeira comigo, ALIÁS, EU DEVIA TER IDO TRABALHAR ONTEM E HOJE SE ELA não TÁ BRINCANDO. Ele apalpou os bolsos, pegou o celular e ligou pra empresa onde trabalhava.

- Este número não existe.
QUEEEEEEEEEEÊ? O que tá acontecendo. Ele olhou envolta e percebeu, eram mais ou menos seis, seis e meia da tarde e quase ninguém estava na rua... Haviam umas três ou quatro pessoas por aqui e por ali. Algo muito errado se passava. O quê caralhos tá acontecendo comigo? O que tá acontecendo aqui. Por quê? Ele não conseguia entender ainda Helena, mulheres desaparecidas, ninguém na rua, os dias passando, nem iria, achava, algo estava errado. Muito Muito Muito Errado Comigo... Lembrou-se da ordem de Helena. O BAR! Vou pro bar.

- Uísque.
- Puro, né?
- não, uísque com vodka?
- Que horror.
- Manda!
- Ok.

O garçom foi servir a dose e ele ficou nervoso. Olhou em volta. Ninguém. Ninguém? Aqui também tem ninguém. Só eu e o garçom. Será que tô com as horas erradas. Será que o bar tá fechado. As luzes estao apagadas, as luzes estao apagadas. Só uma luz acesa. Essa luzinha do balcão em cima de mim. Realmente, a única luz acesa no bar era aquela. não havia mais nenhuma. As ruas estavam silenciosas. A música estava parada. O bar estava vazio... O uísque com vodka estava servido na frente dele, bem embaixo do nariz dele. Bebeu o copo todo de uma vez. Que coisa horrível é misturar destilados! Devo estar louco. Cadê o Garçom? Nenhum garçom. A última luz apagou...

- Oi? Garçom?
Silêncio.
- Oi? Garçom?
Silêncio.
- Alô? Alguém?
Barulho de tacos.
- Aaaalô?
Mais alto mais alto mais alto!
- Ei! Quem é?
Helena apareceu atrás do balcão e lhe serviu uma dose de uísque. Estava linda. Vestia um vestido preto, saltos altos, cabelo amarrado, um véu escuro cobrindo o rosto maquiado também de escuridão. Linda linda! Como está linda! Essa mulher é um mundo! Deus! Quero-a agora, sem mais demora, a minha amada mulher que passa! Quero-a! Quero-lhe! Nunca aprendi a diferença entre as duas expressoes. Lhe. A. Tanto faz, quero os dois!
- Oi, querido.
- Oi...
- Tá bom teu uísque?
- Sim...
- Que bom, mas agora a gente tem que ir, ok?
- Ok... Posso tomar mais um?
- não! Precisas deitar! Vamos pra casa!
- Tá bom, vamos.

Foram pra casa. Ela o carregava com leveza. Ela parece cada dia maior. Como ela é forte! Como será nossa noite? Como serão nossos dias? Abriu a porta. Ritual de sempre, jogou-o na cama, amou-o, destruiu-o, embebedou-o, drogou-o e ele dormiu nos seus braços, como um recém nascido. Acordou assustado, dessa vez o corpo não doía todo, mas as costas doíam. Olhou em volta. O quarto parecia maior. Saiu do quarto e teve certeza: não estou na mesma casa. Olhou pela janela e viu as ruas vazias. Os carros rodando sozinhos no meio da rua. As árvores se podando sozinhas, os cartazes se colando sozinhos, as paredes sendo pintadas sozinhas... não há mais ninguém. Só Helena e eu no meu mundo. Ou no mundo de Helena? Mas é o meu mundo que só tem eu e ela... apesar de que o meu mundo é de Helena.

- Mas que diabo.

Olhou pela janela mais uma vez e viu: Feliz Ano Novo!

Respirou fundo. Vinte anos se passaram na cama de Helena. Vinte anos... Ela entrou pela porta e lhe deu um beijo.

- Oi, querido!
- Oi.
- Tudo bem?
- Sim...
- Que bom. Mas agora tu precisas ir?
- Como assim? Pra onde?
- Calma, vem cá. e, dizendo isso, jogou-se na cama como havia feito vinte anos atrás. Tomou uma taça nas mãos e bateu de leve com a palma no colchao do seu lado. Ele foi até ela hipnotizado e sentou-se. Ela abraçou-o. Calma, querido, calma, é só mais uma coisa. E ele ainda tentou dizer mais uma vez

- Essa mulher é um mundo...

Antes de desaparecer por completo.

Mar! Mar!

2011-10-02T20:13:00.001-03:00

Quero o vento nordeste
Convulsionando os meus cabelos,
Jogando gotinhas no meu rosto,
Acariciando meu peito nu,
Forçando as velas e
Soprando as velas e
Exigindo tudo delas.

Quero minha boca
Seca e salgada,
Meus olhos ardendo,
Minhas mãos feridas
Por cordas deslizantes,
Minhas mãos tracionando-as,
Apontando lemes, percorrendo cartas.

Quero o mar!
O mar! O mar! O mar!
Quero amar!
Amar! Amar! Amar!
Quero amar o mar!
Amar! O mar! Amar!
Amar o mar refletindo o céu!
Amar o céu! Amar o mar!
Amar amar!

2011-09-28T15:07:00.002-03:00

Quero te dar de presente
O que há de mais decadente
Nos meus sonhos...

Confronto

2011-09-26T19:15:00.004-03:00

Primeiro fugirás do meu beijo -
Não perderás o jogo - pra, depois
Que eu desistir, vires a mim
e ser a minha vez de fugir.

Em seguida te invadirei com a língua,
Assim como tu, com teu beijo lesbiano,
Me invadirás a mim e lutaremos horas
Num duelo lingual num coliseu de lábios e bocas.

Minha boca encontrará, em seguida,
Teu pescoço macio e, a teu
Pedido, tentarei, em vão, sangrar
Teus olhos e lacrimar tuas veias.

Depois virás! Tua boca e teus dentinhos
Vingarão o ato profano de abandonar
O ataque ao teu corpo, atacando o meu
Com fúria controlada e lasciva.

Tuas unhas farão em meu peito
O mesmo que as minhas em ti,
Enquanto desenham provas de estupro
Em deliciosas dobrinhas adiposas.

A vez dos dedos e mãos virá
Na oportunidade de tirar-te a proteção
Da blusa num gesto violento e apaixonado
De quem ataca um tirano.

Voltarás ao jogo quando, com indicador e polegar,
Eu libertar teus peitos com um gesto hábil,
E te ocultares com o antebraço, e despires
Meu peito e novamente arranhares meu seio.

E te direi: “Não adianta, não tenho peitos!”
E me dirás: “Não importa, pra mim, tu é mulher, teu corpo não.”
E, de ódio, meus incisivos multilarão teu seio
Levando embora um muito bem feito mamilo.

E te vingarás, talvez ainda antes disso,
Deixando, sob a unha, uma longa faixa
Da minha pele e do meu sangue,
Ou, entre os dedos, fachos do meu cabelo.

Um ódio voluptoso nos consumirá,
Estaremos nus e tuas pernas em amarrarão
E me conduzirão a invadir-te, mas fugirei
E te atacarei antes com os lábios.

Com meus lábios nos teus, acho
Que sabemos quais, banhar-me-ei do vinho
Que compartilhaste com outras mulheres
E dele me renovarei pra luta.

Agora, ofendida, me negarás. Teus lábios
Me sugarão um membro até que eu quase
Perca os sentidos e então trocaremos socos
Desesperados que farão meus lábios sangrarem.

E assim, sem que nenhum de nós concorde,
Te invadirei. Morderás minha orelha, que, quando
Decepada, cuspirás a três metros de nós, e eu
Te arrancarei um lábio ou um olho.

Não deixarás por menos: da tua nudez
Encontrarás um bolso de onde virá uma faca
Que abrirá caminho no meu ventre
Fazendo jorrar sangue em lençois brancos.

E eu fecharei minhas mãos em teu pescoço
Até sentir não pulsar mais teu sangue nos meus dedos.
Morreremos exaustos, mas de olhos abertos
Até o fim confrontando um ao outro.

Festa

2011-09-26T19:13:00.002-03:00

Estou curtindo um jazzinho
Numa festa na minha cabeça.
Vocês não foram convidados.
Há um jazzinho na minha cabeça
e uma festa...
E eu estou dançando sozinho
Na festa da minha cabeça.

Corpos

2011-09-05T18:54:00.001-03:00

Nossos corpos nus sobre a areia
e sob o céu e o sol.
Nossos corpos vazios de qualquer culpa
e cheios de vinho e alegria.
Nossos corpos
Nossos corpos
Meu corpo
Teu corpo
Nossos corpos e
Nossos copos cheios de vinho e alegria!

Essa mulher

2011-08-27T19:35:00.001-03:00

Há essa mulher,
Não a amo e não a amarei
E ela não me espera nem me esperará
Com lágrimas e perdão.
Desejo-a, confesso,
Mas não a amo
E não lhe escreverei
Cântigos
Nem depositarei nela
A beleza das coisas simples.

Há essa mulher
E ela não está em parte alguma,
Não a amo.
Como tantas outras,
Ela faz seus versos,
Mas há algo de atroz
E despudorado e criminoso
E único suas palavras
Como se cuspisse restos mortais
De recém nascidos
Pela ponta da caneta.

Há essa mulher
E ela, assim como eu,
Contemplou o abismo
Além de todos os abismos
E, assim como eu,
Perdeu as asas
E mesmo assim
Não foi admitida no inferno,
E agora nosso destino é incerto
E flutuamos entre o belo e o terrível,
Orgasmo e tortura
E os confundimos...

Há essa mulher,
Como há vermes e borboletas
e vinho e cicuta e água
e tempestades e queimaduras
e prazeres e abismos e abismos e abismos.
Ela sabe que cada dia
Só é melhor que o próximo,
Mas não há amo. Não...

Há essa mulher,
Ela deixou alguma coisa
Em algum lugar e esqueceu
E não quis comprar dentaduras
Pra sorrir com os dentes que não tinha
Pra pessoas que não admitia.

Há essa mulher
E há um caos e uma crítica
E há quem diga que está louca,
Há quem diga que apodreceu por dentro
E eu também o digo,
Mas na sua podridão
Há uma esperança que não pode haver
Em outro lugar qualquer,
Mas não a amo, juro.

Há essa mulher
E também eu.
Não vimos a face de deus,
Não sabemos de um grande segredo,
Não somos grandes e belos,
Mas estamos vivendo
E não a amo
nem ela me ama
e isso não importa.

Um conto inacabado

2011-08-22T22:03:00.000-03:00

Eram quatro horas da manhã quando o telefone tocou. “Porra”, pensou o pobre coitado que dormia, cujo nome, aliás, é Ricardo, não que isso seja relevante, “Que tipo de filho da puta tá me ligando essa hora? Só pode ser trote ou emergência”. Escolheu a primeira opção, virou pro lado e esperou o telefone parar de tocar. Parou.
O telefone tocou denovo e ainda eram quatro da manhã e Ricardo pensou outra vez “Porra!”, mas resolveu que escolheria a segunda opção dessa vez. Levantou com a cara meio amassada e a voz meio embriagada de sono, quase morreu de frio saindo da cama, vestiu os chinelos e começou a odisseia em direção ao telefone.
Esticou a mão, pegou o telefone, mas quando atendeu já era tarde: caiu a ligação.

- FILHA DUMA PUTA! - gritou quase se esquecendo que eram quatro da manhã.

Jogou o telefone em cima da mesa e foi pro quarto. Mal começou a caminhada de volta e o telefone tocou outra vez. Emputecido, ele se atirou na direção do telefone pensando: “Ainda mato esse filho da puta!”

- Alô? Quem diabos é?
- Porra! Tô constipado!
- Quê? Caralho! É brincadeira isso, né? Quem é? Vou te denunciar, seu filho da puta!
- Tô constipado, cara! Constipado na cabeça, não sai mais nada!
- QUEM É?
- Sou eu, porra! O Miguel! Caralho! Tu não tá me ouvindo! Não consigo mais escrever!
- Tá, cara, e eu com isso? São quatro malditas horas da manhã, vou desligar.
- Não! Preciso de ajuda, cara, não consigo escrever, cara! Tá tudo aqui, só que tá preso.
- Meu, faz o de sempre, bebe um pouquinho e vai dormir, amanhã tu acorda normal.
- Não, dessa vez não vai funcionar, cara, não vai mesmo. Já faz semanas que não escrevo nada. Não sai mais. O que eu vou fazer?
- Vai dormir, ou vai se fuder, tanto faz pra mim, vou dormir!

Desligou o telefone, mas percebeu que tinha perdido completamente o sono. “E agora, ele não escreve e eu não durmo, como se não tivesse problemas suficientes... PUTA QUE PARIU”. O telefone tocou outra vez e ainda eram quatro da manhã.

- Alô? Cara, me deixa dormir, por favor.
- Não tais entendendo. Precisas me ajudar...
- Tô entendendo, cara, o que que tu quer que eu faça?
- Não sei...
- NÃO SABE? PUTA QUE ME PARIU! MAS QUE CARALHO! COMO TU ME LIGA ÀS QUATRO DA MANHÃ PEDINDO AJUDA PRA NEM SABES O QUÊ?
- Poxa, não fica chateado. Tô mal, cara.
- MAL? MAL É O CACETE! MAL TU VAI FICAR QUANDO ME ENCONTRAR! PORRA!
- Não fica assim, cara.
- Puta que pariu... vou desligar.
- Nãão...

Mal desligou e o telefone tocou outra vez.

- Fala, Miguel.
- Cara, tu é muito malvado. Tô aqui abrindo meu coração e tu nem aí!
- Abrindo teu coração? Tá me estranhando, cara!
- Sim abrindo meu coração! Tô fodido, não consigo escrever.
- Tá e o que eu posso fazer?
- Não sei, preciso beber, podes me encontrar?
- AGORA? São quatro horas da manhã!
- Tá e daí? Tô na frente da tua casa, abre a porta pra mim!
- Tu tá o quê?
- Abre a porra da porta, cara, tá frio!
- Puta que me pariu, vou abrir. Tchau
- Ok

Ricardo abriu a porta com certo receio, o sono estava voltando e agora tinha um invasor em casa que lhe manteria acordado o resto da noite. Miguel entrou com a roupa molhada e com o rosto visivelmente perturbado. Ele era um sujeito normalmente perturbado. Era demasiadamente magro, não muito alto, mas a magreza dava a impressão de que era mais alto e tinha o rosto meio cadavérico. Abriu a boca pra tentar falar umas três vezes mas não encontrou as palavras certas.

- Que foi afinal? - disse Ricardo
- Foi o que eu te disse. Não consigo escrever.
- Sim, eu sei, mas por quê?
- Não sei por quê! Nunca me aconteceu isso antes.
- Cara, tu passa meses sem escrever de vez em quando e depois volta e escreve uma porção de coisas.
- Sim! Eu sei, mas nunca fiquei sem escrever no segundo semestre. Os seis primeiros meses são um desperdício, mas os seis últimos são fantásticos e estavam sendo! Eu tava escrevendo um, dois, três, às vezes até mais coisas por dia. Mas acabou, acabou tudo, cara.
- Cara, vou arrumar o sofá pra ti dormir, amanhã tu vai se sentir melhor, eu sei disso.
- E como é que tu sabe?
- Sabendo, cara, sabendo...
- E se eu não ficar bem?
- Vai ficar, cara, qualquer coisa tu para de escrever?
- Parar de escrever? Porra, não me diz uma coisa dessas! Tens alguma coisa pra beber aí?
- Pera, vou pegar alguma coisa.

Ricardo foi até a cozinha e voltou com dois copos de vodka. Miguel tomou o seu e o de Ricardo e continuou

- Não sei o que tá acontecendo, parece que os deuses me foderam.
- Foderam nada, só tá te faltando fazer alguma coisa, não te disse já que precisavas fazer alguma coisa ou passar por alguma coisa pra poder escrever? Então, aí ó, tais precisando passar por alguma coisa.

- Que nada, nunca precisei, os deuses não querem mais que eu escreva, é isso.
- HAHAHA! Ok, faz um sacrifício pros deuses então, tipo uma oferenda, sei lá.
- Umnmm, uma oferenda, será? Acho que eles iam curtir mais o sacrifício mesmo.
- HAHA, é faz um sacrifício, aliás, já tais fazendo, tais sacrificando meu sono.
- Vais começar com isso de novo?
- Vou! Preciso dormir! São QUATRO HORAS DA MANHÃ, lembra?
- Tá, deixa eu me esticar no sofá aí então.
- Ok, te estica aí, já te trago um cobertor.

Miguel passou muito tempo olhando para o teto e pensando o que poderia fazer para voltar a escrever. Sua cabeça fervia. Tinha passado a tarde toda em casa tentando escrever e depois boa parte da noite, e cada linha que escrevia era pior que a anterior, por fim desistiu e ficou folheando livros aleatoriamente. Se perguntou como era possível alguém conseguir inspiração pra escrever um livro inteiro. E como era possível que, se tantos outros tinham conseguido escrever tantas obras, ele não conseguia escrever nada há duas semanas, em pleno mês de agosto. Ele ficou ainda mais inquieto e com ainda menos sono quando começou a ouvir o roncar alto de Ricardo através da parede.

Miguel levantou-se e começou a andar de um lado para o outro fazendo muito barulho para, acidentalmente, acordar o amigo, cujo roncar, por algum motivo, lhe lembrava o som de fortes ondas batendo contra um rochedo. Sono não tinha nenhum. A insônia, antes, lhe ajudava a escrever, agora, entretanto, não fazia nada senão aumentar sua angústia. “O que me aconteceu?” pensava “Sempre pude escrever em agosto. Alguma coisa deve ter me acontecido. Quem sabe eu tenha perdido o jeito. Se bem que nunca o tive pra perder, simplesmente escrevia, com ou sem jeito, eu escrevia.”

Foi ao banheiro, à cozinha, ao escritório do amigo, lavou o rosto, bebeu leite, vasculhou os livros e nada de sono! Encontrou, entretanto, entre os livros do amigo, um livro que lera há tempos e que naquele momento lhe interessou mais do que nunca. Pegou o livro, deitou-se no sofá e começou a ler a história de Leopold Bloom e seus loooongos monólogos.

Assim adormeceu.

Quando deu por si, caminhava por uma longa praia com as ondas estourando nas pedras. O vento era fraco e sentia um calor terrível sob o sol forte. Enquanto caminhava sua mente se ocupava de uma terrível questão: “qual a origem dos meus problemas? que terei eu que fazer para que possa seguir adiante?”
Deixou a praia e, quando percebeu, sentava-se em um trono, com roupas tipicamente micênicas. À sua volta, centenas de homens trajados da mesma forma aguardavam sua ordem, sua ajuda, sua palavra de consolo e ânimo, mas pra quê? Por quê? O que dizer?
Nesse momento Calcas, que era perturbadoramente parecido com Ricardo, dirigiu-se a ele dizendo:

- Senhor, Artêmis sente-se ofendida com o senhor e não poderás seguir enquanto não der-lhes o que exige.
- E o que exige ela?
- É terrível, senhor.
- Qualquer coisa! Faço qualquer coisa!
- Senhor, Artêmis pede um sacrifício.
- E quem é que devo sacrificar a Artêmis?
- É o Ricardo
- Quê?
- É o Ricardo, cara, acorda. Tais me assustando. Para de falar sozinho! Tá Tudo bem?

Ricardo o sacudia quando acordou. Miguel estava ainda sonolento, o sol ainda nem havia nascido, por que diabos precisava acordar.

- Que que tu tem? Tais aí falando sozinho. Tá tudo bem?
- Quê? Porra! Tava dormindo, cara, que que aconteceu?
- Nada. Fui na cozinha buscar um copo d’água e, quando passei aqui, tavas falando sozinho. Vim ver se tava tudo bem.
- Porra, eu tava tendo um sonho bom, cara, eu ia ter que matar alguém pra resolver os meus problemas. Poxa, me deixa dormir.
- Ok, esquentado! Só queria saber se tava tudo bem.
- Não tá, mas tava melhor antes de ter que te dizer isso.
- Vai te fuder.
- Desde que seja dormindo, ok.
- Vai dormir, vai.

Miguel fechou os olhos até ouvir de novo os roncos do amigo. Então levantou-se e voltou a andar pela casa. Os roncos já não o incomodavam, muito pelo contrário, o ajudavam a pensar. “Quem devo sacrificar?” pensou “De quem é o sangue que precisa tingir as folhas dos meus textos?” e assim ficou o resto da noite, andando, pensando, fumando, resmungando e escutando os roncos do amigo.

Pouco depois que o sol nasceu o despertador tocou no quarto do amigo e os roncos cessaram. “Acordou” pensou e apressou-se em voltar para o sofá e fingir que dormia.
Ricardo saiu do quarto animado. Assobiava uma musiquinha feliz, preparou um café, comeu torradas, vestiu-se e saiu de casa sem acordar o amigo.
Quando a porta se fechou, Miguel olhou as horas no celular, colocou-o sobre a mesa e conseguiu finalmente dormir.

- Senhor, Artêmis sente-se ofendida e pede um sacrifício.
- E quem é que devo sacrificar a Artêmis?
- Esta escrito, senhor, mas somente o senhor pode ler.
- E onde está escrito?
- Aqui, senhor - disse Calcas acenando para dois servos que trouxeram uma mesa e a colocaram na frente do trono, sobre a qual Calcas depositou uma pequena pedra.

Foi então que tudo começou a desmoronar. Começou com um tremor crescente. As paredes começaram a se desfazer, as pessoas começaram a correr e Calcas desapareceu.

Miguel estendeu a mão sobre a mesa e leu: “Patrícia”
“ - 2 Chamadas não atendidas”.

- Puta que pariu, ninguém me deixa dormir? - disse Miguel enquanto discava de volta para Patrícia.
- Alô! - disse um voz feminina suave.

- Oi, Pati, tudo bem?
- Sim e aí?
- Ah, é sempre uma merda aqui, mas tá.
- Pô, tais sempre mal?
- Não.
- Tais! Vais poder me ver hoje.
- Puta que pariu, tinha esquecido. Tô na casa do Ricardo, quer vir aqui?
- Sim, pode ser. Ele tá aí?
- Não, ele saiu cedo. Sabes onde é?
- Sim, a gente já foi aí uma vez, lembra?
- Ah, lembro sim... lembro, lembro...
- Lembra mesmo? Tu esquece de tudo mesmo, né. Poxa!
- Tá, que saco, vens ou não?
- Vou. Tô indo.
“Droga” pensou Miguel “Agora ainda isso! Por que eu faço isso comigo? Bom, pelo menos agora sei.” Ou achava que sabia. O que achava era turvo, mas, supõe-se (ou seja suponho que você já suponha) que achava realmente que os deuses estavam contra ele e que só poderia escrever quando pagasse a dívida com os deuses. Como, sacrificando o desgraçado, mas quem? Quem?

- QUEM? - gritou na casa vazia.

Ficou de ouvidos atentos esperando uma resposta ser soprada pelo vento. Olhou pra rua, nenhum oráculo, nenhum sábio, nenhum profeta vinha à porta responder à sua terrível pergunta: Quem? Sentiu um impulso forte de sacrificar-se a si, mas desistiu, porque seria inútil se sacrificar, já que não poderia mais escrever. Ou quem sabe, poderia, mas, de qualquer forma, achou melhor não arriscar.

Foi até a cozinha, encheu um copo de vodka e sentou-se no sofá dando golinhos e esperando uma epifania. O tempo se arrastava, a pergunta não lhe saia da cabeça e, finalmente, a campainha tocou.

- Quem? - perguntou antes de abrir

Como ninguém respondeu, abriu a porta e olhou.

- Sr. Ricardo R.? - perguntou o carteiro
- Não, não sou eu não.
- Pode receber por ele?
- Por que não?

Desceu as escadas, assinou um papel, pegou o envelope, deu às costas, sentou-se na soleira da porta e fumou um cigarro esperando a resposta ou a menina ou o amigo ou uma catástrofe. A menina chegou primeiro. Lá vinha ela toda gostosa. Se aproximou, deu-lhe um beijo exagerado e foi entrando na casa. Miguel apagou o cigarro e entrou também. Eram duas horas da tarde.

Pati encheu um copo de vodka pra ela também, sentou-se no sofá com ele e começou a puxar assunto. Miguel não conseguia ouvir o que ela dizia, mesmo que tentasse muito. Sempre havia algo mais interessante dentro da própria cabeça do que qualquer coisa que saísse daquela boca deliciosa e inútil. Como também sabia não ser um poço de genialidade, a moça usou do artifício que dispunha pra atrair a atenção de Miguel. Meteu a mão nas calças dele e assim, como não tinham mais nada pra fazer, transaram ali mesmo e acabaram pegando num sono.

Ricardo chegou em casa. Subiu as escadas que levavam até a porta, tirando do bolso as chaves, era noite e tinha frio. Meteu a chave na maçaneta e girou. Enquanto isso, Miguel estava de frente para um altar. Calcas, que agora era incrivelmente parecido com Patrícia, soprou-lhe ao ouvido:

- É preciso fazê-lo...

- Eu sei.

Ouvia o som das pedras apanhando das ondas, ouvia uma respiração e ouviu a chave girar na maçaneta.

- Puta que pariu, Miguel, no sofá, cara! Vai te vestir...
- Quê? - disse Miguel acordando subitamente.
- Porra, cara, podias ser mais discreto. Chegar em casa e ter que te ver pelado aí é uma cena bem desagradável.

Miguel sabia o que fazer. Estendeu a mão até a mesa, pegou o saca rolhas que ali estava, se colocou de pé e foi em direção ao amigo.

- Cara, te veste! Porra!
- Não, cara...
- Não?
- Não! Agora eu sei por que não consigo escrever.
- Porque tu é um puta retardado?
- Não.
- Por que então?
- Os deuses, cara. Eu vi. Eu preciso do sacrifício.
- Cara, tais me assustando. Relaxa, tu já acordou cara. Olha, tais acordado.
- Sim, nunca estive tão acordado!

Miguel saltou, completamente nu, para cima do amigo, saca-rolhas em mãos como uma adaga e, num gesto aquiliano, cravou o pedacinho de metal retorcido no pescoço do amigo. O amigo gritou.

Ele atacou outra vez.
O amigo tentou gritar de novo.
O sangue jorrava.
Patrícia acordou.
Golpeou mais uma vez.
O amigo tombou.
Patrícia começou a gritar e gritar.
Miguel desferiu ainda mais um golpe, tinha o peito, o rosto e as mãos cobertas de sangue.
Patrícia gritou e saiu porta afora, nua, gritando, pedindo ajuda, completamente descontrolada.
Ele deu de ombros.
O amigo soltava gemidos guturais e afogava-se no sangue.

Miguel fechou a porta, chaveou e sentou-se, com sangue e tudo, frente ao computador do amigo e começou a escrever.

Durante os vinte e sete minutos seguintes, ele escreveu incessantemente, mas só por vinte e sete minutos. A polícia chegou chutando a porta e arrastou ele, coberto de sangue, completamente nu e gritando:

- Me deixa terminar a história! ME DEIXA TERMINAR PORRA!

Não deixaram. E lá ficou um bom conto inacabado no meio de toda a bagunça que sempre é necessária pra se escrever um bom conto.

A Vizinha

2011-08-18T18:03:00.000-03:00

O café recém passado perfumava a cozinha com uma fumaça quente. S. José serviu-se com uma xícara, preparou um pão e sentou-se junto da janela pra olhar os primeiros movimentos da vizinhança. A casa ao lado, que há tempos estava por vender, havia, finalmente, sido vendida para um casal recém casado e desconhecido. S. José tinha um interesse especial neles. “Carne fresca” dizia. Ainda não sabia deles nem o nome e isso o excitava quase sexualmente, sendo eufêmico.
Desde muito teve um certo interesse em observar os outros. Gostava de saber que horas iam pro trabalho, que horas voltavam e, caso não voltassem, ficava inquieto, queria saber onde estavam, o que faziam, com quem estavam... chegou até a descobrir e acompanhar algumas relações extra conjugais, fato de que se orgulhava muito. Gostava de conhecer hábitos íntimos: contava quantas vezes se acendia a luz do banheiro, verificava a marcação do relógio de água e luz antes de chegar o encarregado de fazê-lo, papeava com o carteiro pra saber de quem era uma carta que vinha, pra quem era uma carta que ia, e já perdeu a conta de quantas noites passou junto a uma ou outra janela, dependendo do vizinho que lhe chamasse mais o interesse na vez, tomando chá em absoluto silêncio e, de relógio e caderno na mão, marcou o tempo entre o apagar da luz do quarto dos casais e o fim da relação que gostava de imaginar e, às vezes, por descuido dos vizinhos, assistir.
Sua mulher, no começo, estranhava, mas, com o tempo, passou a não só aceitar, mas também, de vez em quanto, compartilhar do estranhíssimo hobbie do marido. Os dois tinham, cada um o seu, um caderninho onde anotavam as informações que conseguiam, para o caso de virem a ser úteis, quem sabe, em um caso de polícia ou algo assim. Assim justificavam para si o assédio aos vizinhos com uma intenção heróica e altruísta. Entretanto nunca os caderninhos foram necessários e também nunca precisaram justificar nada aos vizinhos, que, quase sempre, mal os percebiam.

Nessa manhã, depois de servir-se de café e pão, S. José sentou-se perto da janela dos novos vizinhos. Os ouvidos atentos, os olhos dançando entre as janelas, a caneta e o caderno na mão como garras, ele sentia pulsar o sangue nas têmporas e na extremidade dos pés. Tomou um gole de café, um erro do qual jamais se perdoou, pois exatamente no momento em que recolocou a xícara no pires, viu que a moça já havia saído de casa e caminhava meio sonolenta pela rua. “Pena, podia tê-la visto sair, agora terei de me contentar com o meio do caminho.” Seguiu-a com os olhos. Era uma moça linda, pele branca, olhos claros, cabelos negros, um metro e sessenta (ideal, na opinião do S. José... Nem alta, nem baixa, antes no ponto), pernas finas e logas e um jeito alegre de caminhar. Entretando, num olhar mais atento, S. José não pode deixar de perceber que a moça tinha um e outro hematomas, alguns pareciam até meio sérios. Ficou assustado, por que diabos de motivo a moça estaria assim machucada. Olhando ainda mais atentamente percebeu que tinha um hematoma perto da boca. Abaixou a cabeça, fez suas anotações e levantou os olhos outro vez em busca dela, não mais a viu, olhou pra casa. Tudo em ordem, parecia.
Quem a teria machucado? Caiu da escada será? Foi atacada? Assaltada? As perguntas saltavam na cabeça do S. José e davam-lhe a sensação, um dos grandes prazeres do seu hábito, de um inquerito policial. Sempre havia algo pra se investigar na vida da vizinhança e as melhores coisas de se investigar sempre vinham dos casais novos e bonitos. Mas quem teria machucado a vizinha?

“O marido!” - Exclamou S. José.

O Marido abriu a porta da casa e também saiu caminhando rua afora, mas na direção contrária, logo S. José não pode fazer uma análise muito profunda dele. Foi quando entrou na sala, recém acordada, sua mulher.

“Interessado na Júlia e o Marido? Velho metido?”

“Como sabe o nome dela?”

“Ah! isso é nada, é filha da irmã de uma amiga”

José abaixou a cabeça pro caderno e anotou: “Júlia”

“Júlia!” disse o pai quando a viu pela primeira vez coberta de sangue e um líquido que achou nojento. “Vai se chamar Júlia, essa menina. Essa menina tem cara de Júlia e ponto!” E assim se fez. A menina chamou-se Júlia e todos a chamaram de Júlia e ponto. Passou a infância bem, aprendeu rápido a ler e escrever, não teve nenhuma doença grave. Uma vez só aconteceu de que, com uns 3 anos, quebrou uma das pernas. Então foi aquele caos. A família se mobilizou, dois velavam por ela todo dia na cama e a menina se curou rápido. Fora isso, nunca lhe aconteceu mal.
Chegou à adolescencia uma mulher linda. Não tinha nem 13 anos e exibia o par de peitos mais bonitos da escola. A avó dizia: “Olha ein, vai virar a cabeça dos homens por aí, cuidado” e se orgulhava de saber que, durante toda a adolescência, a neta nunca “Namorou demais” pra usar as palavras da velha. Não é que não tivesse namorados, teve uma meia dúzia, mas nunca se contentava com eles. Se apaixonava, sim, gostava deles, mas lhes faltava algo.
Rodava pela más linguas que era, na verdade, frígida. Os comedores da escola todos não conseguiram nunca levá-la pra cama e, às vezes, alguém dizia: é lésbica, só pode. Também ela pensou: será que meu negócio é mulher? Assim, pra tirar a dúvida da cabeça, Júlia teve uma ou duas meninas com quem até, dizem por aí, chegou a ir pra cama, como que por curiosidade, e acabou por ter a grande decepção de que também não era aquilo que ela queria.
Um dia desistiu, tinha já uns vinte e tantos e namorava um sujeitinho pacato e meio frouxo, mas que lhe tratava bem e, pontos pra ele, não lhe causava qualquer repulsa, quando decidiu aceitar casar-se com ele. Casou virgem, pro deleite da avó que fez questão de apontar o fato durante o jantar para as outras netas, e não teve lua de mel. Os recém casados se mudaram pra um bairrinho familiar e, na segunda feira pós a primeiríssima noite núpcias da menina, não se falava em outra coisa no escritório. Mais ainda porque a moça se atrasou uns trinta minutos.
“Será que morreu?” alguém brincou.
E nesse instante entrou ela porta a dentro com hematoma na boca e tudo. Os colegas olharam pra ela e, não sem um quê de sacanagem na voz perguntaram: “e aí, como foi o final de semana?” Sem dar muita atenção, mas com certa empolgação na voz respondeu “Ótimo!”. De vez em quanto, perceberam os colegas, ela acariciava o hematoma na boca e olhar se perdia longe, muito longe. Ficava assim alguns minutos, que provavelmente se tornariam horas se ninguém lhe perguntasse: “Tudo bem?” e ela respondesse, da mesma forma que antes: “Ótimo! Tudo ótimo!”

S. José não desgrudou da janela o dia todo, olhava eufórico pra casa ao lado. Vez por outra ia até a rua, olhava para um lado e para o outro na esperança de ver algum dos dois novos vizinhos chegando. No almoço fez inúmeras perguntas sobre essa tal filha da irmã da amiga da esposa pra esposa, que lhe respondia com poucas palavras o pouco que sabia. A mulher a achava uma mocinha recatada, discreta, casou virgem, filha de boa família, mas do marido não sabia nada. S. José ouvia e anotava tudo, queria traçar um perfil do casal. Às vezes se pegava imaginando a vida secreta dos dois, aquilo que lhe mais agradava no seu estranho hábito: “Como será que se conheceram?” “Qual a cor das toalhas deles?” “Querem ter filhos?”, mas era inevitável que, entre todas essas perguntas, uma lhe batesse mais forte na cabeça: “De onde vieram os hematomas?”
Decidiu então que, no final de semana, iria dar às boas vindas aos novos vizinhos, como quem não quer nada e os convidaria pra um café no domingo ou qualquer coisa do tipo. Informou à esposa: “Vamos visitar eles domingo!”

“Eles quem, homem?”

“Os vizinhos! O casalzinho do lado, da irmã da tua amiga”

“Meu deus, quanto interesse nesses dois, santa paciência.”

A semana se arrastou pro S. João. Cada dia que passava na janela era torturante e, ao mesmo tempo, infinitamente excitante. Seu caderninho já estava cheio de anotações. “Hoje foram dormir tarde” “Ele chega em casa uma hora depois dela” “Os hematomas estão desaparecendo” “Eles são relativamente silenciosos na cama” “As toalhas deles são azuis” “As cortinas do quarto de dormir estão sempre fechadas” “A faxineira veio na quarta” “O marido recebeu a conta de luz e uma caixa de mais ou menos 30 por 30 por 30 centímetros” “Hoje ela estava brava, ouvi algo como: ‘Não tais fazendo nada direito, parece até que tem medo de mim’”

Chegou finalmente a sexta-feira, no dia seguinte ele iria conhecê-los, sem que eles soubessem, entretanto, que ele já os conhecia muito bem. A mulher chegou em casa pontualmente, o marido, por outro lado, se atrasou duas horas pra chegar em casa e, ainda por cima, veio com um amigo. “Vai dar merda” pensou S. José. Os dois entraram em casa e foram recebidos pela mulher na porta. S. José mal respirava tentando escutar o que conversavam, o marido falava alto, o amigo também, pareciam meio bêbados, e, passada uma hora, a mulher também falava alto e parecia bêbada. Mas, como falavam todos juntos, ele não conseguia entender frases inteiras. Mais ou menos umas onze horas da noite a luz do quarto acendeu-se. S. José viu a silhueta do marido se despindo e a luz se apagando. Enquanto isso a mulher levou o amigo até a porta e despediu-se dele de uma forma que pareceu ao S. José calorosa demais e, se confiasse nos seus olhos tanto quanto em seus ouvidos, poderia jurar que ela tinha beijado o sujeito quase ou até talvez na boca.
O amigo foi embora, a porta se fechou, a luz da sala se apagou, a luz do quarto se acendeu outra vez e dessa vez a silhueta era muito mais agradável de ser vista despindo-se. Logo a silhueta do marido se juntou a dela num beijo e a luz se apagou. S. José ficou atento, cronômetro na mão e estranhou que dessa vez, pelo menos por algum tempo, não se ouviu qualquer som vindo do quarto. Digo “pelo menos por algum tempo” porque subitamente S. José escutou a voz do marido pela primeira vez gritando: “Vagabunda!” grito esse seguido por um grito feminino de dor que, por sua vez, foi seguido por uma profusão de gritos e sons abafados que S. José, apesar de sua vasta experiência, não conseguiu distinguir.
S. José anotava euforico. Não se deitou durante toda a noite, de forma que a esposa foi umas duas ou três vezes até a sala perguntar se estava tudo bem com ele. Ficou tentando imaginar o que teria acontecido e, muitas vezes, se negou a acreditar no que já lhe era óbvio.
Meio bêbada a mulher deve ter se engraçado, pensava ele, pro amigo do marido, revoltado ele subiu para o quarto para se trocar e, quando desceu, viu a mulher beijando outro. Revoltado, enciumado e também bêbado o marido bateu-lhe sem dó. Restava apenas, para S. José, esperar o dia seguinte e analisar minunciosamente o corpo da mulher em busca de hematomas. “Isso explica tudo! Meu deus, o homem é um monstro!” falou para si S. José. Ele, que nunca havia encostado um dedo na sua mulher, agora teria que encarar o fato de ser vizinho de um espancador de mulheres e de uma assanhada. Logo ele, logo ele, um homem tão sério, tão discreto, tão honrado, agora teria que conviver com esse sujeitinho deplorável. Que fazer? Será que deveria abandonar o plano de ir visitá-los na tarde seguinte? Não, não conseguiria. Além do mais agora que sabia de tudo tinha a obrigação de ir lá e ver com os proprios olhos os olhos do monstro e, se fosse necessário intervir. Poderia ligar para a tal irmã da amiga e contar-lhe tudo, poderia chamar a polícia. Mas o que fazer? Com a cabeça tomada por esse turbilhão de informações, S. José adormeceu na cadeira junto da janela.
Acordou assustado, olhou o relógio e ficou mais assustado ainda: Dez horas! Perdeu tempo. Indignou-se com a esposa: “Mulher! Por que diabos não me acordasse na hora de sempre?”

“Até tentei querido, mas tu não acordou de jeito nenhum, achei melhor de deixar dormindo”

Melhor seria ter me acordado, pensou ele, agora perdi toda a ação da manhã! Pegou o caderninho, releu as anotações da noite anterior, foi até a cozinha, serviu-se de café e pão e voltou à janela.

“Aconteceu alguma coisa de manhã? Visse?”

“Não, não vi nada” disse a mulher, tentando se lembrar de qualquer coisa “Ah! A irmã da minha amiga, a mãe da moça, teve aí, mas foi embora logo, ela parecia meio abalada quando saiu”

“Bingo!”
“Quê? Nada, ainda não posso dizer nada, mas acho que tem algo muito estranho com o marido dessa Júlia.”

Quando, finalmente, chegou o almoço e logo em seguida o café da tarde, S. José se apressou em vestir uma roupa bonita e ir lá tocar a campainha dos vizinhos. Tocou, tocou e nada! “Como é possível? Será que sairam? Por que a mulher não me falou?” pensava S. José que, agora num momento crítico da sua investigação, estava perdendo a calma, coisa que mais precisava nessa hora. Voltou pra casa e reclamou pra mulher: “Por que não me dissesse que eles sairam?”

“Ora, não vi ninguém sair a não ser a senhora que teve ali, a mãe da moça, lembra que te falei?”

“Hunf!” Resmungou S. José e voltou os olhos pra casa, de onde só tirava quando, deus sabe o quê, ia anotar qualquer coisa no caderninho.

Passou o fim de semana assim. Em nenhum momento, nenhum dos dois saiu de casa ou voltou pra casa. S. José não aguentava mais de curiosidade e, graças a deus, chegou segunda feira. Logo de manhã, começou o ritual, que, diga-se de passagem, S. José tinha todo anotado. A moça abriu a porta, lançou um beijo pra dentro e saiu pra rua. Satisfeito, mas ao mesmo tempo assustado, S. José confirmou as espectativas: “Está feito! Hematomas! Mulher! Mulher! Olha isso olha isso!” e assim chamou pela esposa, mostrou-lhe pela janela a moça e lhe leu infindáveis passagens do caderninho que não valeriam ser transcritas aqui pela sua extensão. A esposa empalideceu: “Vou já ligar pra tia dela! Isso não pode continuar assim!” e assim foi feito. A notícia se espalhou e, no dia seguinte, havia um comitê na casa do S. José formado por ele, pela esposa, pela mãe, a tia, o primo, o chefe e uma colega de trabalho da tal Júlia vizinha sofredora. Não tardou para que a avó defensora da neta se juntasse ao comitê.

No dia seguinte não se falava em outra coisa no escritório: “A Júlia tá apanhando do marido! Vocês viram as marcas?” A hora do almoço foi quase cancelada pra se fazer uma reunião informal sobre a questão, que se agravou ainda mais pelo fato da Júlia não ter aparecido e nem telefonado pra avisar que não vinha. “O desgraçado matou ela!” alguém pensou e logo já era oficial. Só no final da tarde, quando o chefe chegou com as notícias é que a ideia caiu. “Ela não pode vir, mas me disseram de fonte segura que está bem.” Mas isso não acalmou os ânimos nem fez com que o tema das conversas mudasse.
Na quinta-feira, como ela não apareceu denovo, tomou-se uma decisão entre os colegas: “Vamos visitá-la e acabar logo com isso” foi o chefe quem interrompeu o plano, que logo logo acabaria em uma fuga em massa do trabalho, dizendo:
“Não! Todo mundo calmo. Ontem de noite conversei com a mãe dela e com o vizinho. Parece que ele ouviu dizer que o tal amigo de quem o marido dela tem ciúmes vai fazer uma visita na sexta de noite. A gente vai lá surpreender o desgraçado e acabar com isso tudo de uma vez por todas!”
Assim, finalmente, acalmaram-se os ânimos em relação ao problema, mas agora todos debatiam como fazer isso.

Na quinta-feira que antecedia a missão, a casa do S. José estava cheia como nunca esteve antes. Parentes, amigos, colegas de trabalho, toda a corja ligada à mocinha estava lá e até alguns amigos do marido, que não podiam acreditar no que ouviram e foram lá pra conferir.
Foi S. José quem falou primeiro

“Como vamos fazer? Não dá pra ir entrando na casa deles arrombando a porta, se não ele vai ouvir e aí que mata a menina! Também não dá pra bater na porta e pedir pra entrar, né?
“Eu tenho uma cópia da chave” disse a mãe “a Júlia me deu no fim de semana, entramos de mansinho e surpeendemos ele”
“É, mas como vamos saber a hora?”
“Ficamos aqui esperando começar, pelo que o S. José disse, isso durou quase uma hora na semana passada. Quando começar, entramos, quietinhos, ein! Não quero ninguém estragando tudo.”

E assim se fez. Quando anoiteceu na sexta-feira, todos estavam de guarda na casa do S. José. Como se ele tivesse escrito o roteiro no caderninho e os vizinhos seguissem, tudo aconteceu da mesma forma que na semana anterior: a mulher chegou, o marido chegou mais tarde, com o tal amigo, eles falavam alto, ela começou a falar alto... Mas aconteceu diferente em certo ponto. O marido saiu pra fumar um cigarro, o que causou certo espanto nos amigos dele e dela, não era costume dele fumar. Fumou uns três cigarros na porta e depois ficou ali olhando pro céu. Enquanto isso, sem que ele percebesse, a mulher e o amigo subiram para o quarto, via-se a silhueta dos dois se despindo e se beijando.

“Agora ele mata ela!” Disse alguém

S. José narrava tudo detalhe por detalhe, os outros ouviam. O marido entrou na casa. A luz do quarto se apagou. Logo em seguida começou:

“VAGABUNDA!”

Todos se apressaram. Por mais que acreditassem em S. José, no fundo achavam que não era verdade, agora era inegável. Durante alguns segundos todos prenderam a respiração e quem estava ali sentia que até o vento parara de soprar. Então agiram, rápidos e silenciosos sairam pra rua, abriram o portão, abriram a porta, subiram as escadas e lá estava a porta do quarto. Fechada, abafando o som de pancadas, gemidos e gritos femininos. Alguém estranhou que não se ouvisse nada vindo do amigo, mas logo a dúvida foi substituida por um pensamento nefasto e confortável: “O marido matou o amigo!”.
Foi a avó quem abriu a porta e entrou quase despercebida. Empalideceu e gritou: “Minha nossa senhora!” Conforme os outros entravam, também empalideciam e às vezes até enrubesciam com a cena grotesca que presenciaram.

No dia seguinte S. José acordou com um peso nas costas. Foi até a cozinha e serviu-se de café e pão, mas não foi até a janela. Olhou para a esposa só uma vez, quando os olhares se cruzaram, ele se envergonhou e baixou a cabeça para o café. Não conseguia tirar a cena da noite anterior da cabeça. Estava atormentado, tinha dores no corpo, mas acima de tudo era a vergonha que lhe atormentava mais. Foi até a porta e gritou: “Mulher vou dar uma volta!”.
Quando voltou não encontrou a mulher em casa, ficou preocupado, mas logo a preocupação se foi, não conseguia tirar a cena da noite anterior da cabeça. Quando entrarou no quarto a primeira coisa que viu foi o Marido sentado confortavelmente numa poltrona completamente nu. Ele tinha os olhos fixos em um ponto e conforme S. José seguiu seu olhar viu uma cena ainda mais estranha: Lá estava amarrada na cama com uma fantasia de couro a tal da Júlia sendo coberta pelo Amigo, apanhando e gritando: me bate! me bate, mais forte, por favor!
Foi a Júlia quem percebeu que não estavam sozinhos: “Vó! CARALHO QUE VOCÊS TÃO FAZENDO AQUI?” gritou e, livrando-se das cordas, avançou sobre os invasores gritando: “VÃO EMBORA! VÃO EMBORA!” batendo neles com um relho que estava em cima da cama. A única coisa que ouviu foi: “Minha nossa senhora, que tais fazendo com o nome da família, Julhinha?” vindo da avó, com quem berrou: “Vão pro inferno, seus filhos da puta!”
S. José não conseguia parar de pensar na cena. Quando sua mulher chegou, disse a ele: “Que vergonha fazer uma coisa daquelas, não? Como tem gente depravada no mundo. Assim do lado da gente, quando a gente menos espera.” e ele só pode concordar: “É...”.

S. José não conseguia parar de pensar na cena e parece que sua mulher também, pois, quando deram dez horas, ela apareceu na porta do quarto em uma fantasia de couro, com uma corda na mão e disse: “Me bate, me bate bem forte, por favor...”

E assim se fez.

Crônicas do Inferno III - A Galeria

2011-08-12T19:18:00.000-03:00

Havia essa galeria com uma grande porta de entrada, de escadas e rampas largas e elevadores e paredes cinzentas. Entrei procurando nunca saberei o que. Meus passos me levaram lá. As pessoas tinham expressões variadas, o cansaço do trabalho, a alegria das compras e até a indecifrável expressão da confusão das cidades impressa nas caras como máscaras impossíveis de trocar ou esculpidas em rostos pálidos de rochas cinzentas.

Apressei o passo em busca do que não buscava, entrei em um corredor largo e comprido. No final, ainda que não pudesse lê-lo, via um letreiro indicando nomes, andares e salas. Com a mesma pressa com a qual cheguei no corredor, caminhei em direção a ele. Nas paredes havia fotos antigas e desbotadas que, há muito, já perderam o valor que tinham pra quem quer que o tivessem. Havia colagens de jornais velhos, havia manchas de mãos suadas que se agarraram ali e, mais a frente, também marcas de unhas, como que num presídio ou num hospício ou outro cárcere onde reina o desespero. Alguém cuja presença tinha me passado despercebida estendeu-me uma garrafa, bebi goles largos de um vinho horrível e a entreguei de volta.

Uma mão cuja cor consistia em hematomas e queimaduras a recebeu. A mão, como deve ser, estava presa fracamante por um punho fino, onde a pele se esticou por anos até quase se romper, em um braço magro e veiado onde também reinavam hematomas. O braço se findava em um ombro de ossos e pele, que, por sua vez, se agarrava a um corpo esguio, enrugado, parcialmente vestido em roupas que descoloriram com os anos. O corpo sustentava uma cabeça por trás da qual já se podia ver a face da morte. Levantou os olhos até mim e, sem qualquer cerimônia, disse:
- O que buscas, encontrarás seguindo em frente, mas se o fizeres, não conseguirás.
- Como? - me espantei com o profético conselho do moribundo, mas não tanto quanto com sua capacidade de falar.
- Quando chegares ao letreiro, saberás o que queres, mas não o terás se tentares.
- Como não?
- Não o terás porque tu mesmo te impededes de ter.
- E o que há no letreiro?
- Nunca o vi.
- E como saberei o que quero, se não chegar lá?
- Não saberás.
- E como saberei que me dizes a verdade?
- Não saberás. Agora vai embora, antes que seja tarde.
- Já é tarde.

Dei lhe as costas e caminhei em direção ao letreiro. Conforme o fazia, entretanto, tinha a sensação de o teto ficar cada vez mais baixo, as paredes mais próximas e as marcas de unhas mais frequentes. A impressão tornou-se sensação e a sensação, percepção, pois em algum momento, tive que começar a andar curvado e, a cada passo, tinha de me curvar um pouco mais e me encolher pra que meus ombros não me trancassem entre as paredes.
Também, conforme caminhava, percebi que era muito mais longe do que parecia e que, assim como o corredor diminuia, o ar também parecia dimunuir e a temperatura subia e cada vez mais sentia um cheiro forte de decomposição e umidade.
“Que grande maldito segredo pode haver lá?” pensei “Não consigo mais dar um passo de pé, essa porra não chega nunca!” deitei-me no chão e comecei a rastejar na direção que caminhava. Exausto, fiquei parado por uns instantes, acendi um cigarro e então percebi que a luz também diminuia enquanto eu avançava. Olhei pra trás, o moribundo sumiu. Fechei os olhos e, por um momento, pude ver uma pedra em uma colina verde onde se sentava um casal a beber, conversar, fumar e amar. Seus olhos brilhavam ainda mais que o sol, mas seus rostos, não podia ver. Voltei logo a realidade e ao caminho que tinha que percorrer já podia ver as primeiras letras do letreiro, mas me pareceu que, mesmo sem que eu continuasse, as paredes e o teto tinham reduzido ainda mais meu espaço. Me arrependi da teimosia, me arrependi do cigarro. Ainda menos ar. Ainda menos luz. Comecei a poupar movimentos.

O caminho ficou pequeno demais. Já não conseguia respirar. Minha visão ficou turva. Mal pude reconhecer as letras que já via. Espanto. Não reconheci nenhuma palavra. Pareciam escritas em outra língua. Outro alfabeto. Fechei os olhos. Novamente vi aquela colina... Abri os olhos, tentei seguir mais um pouco, mas não era possível. Comecei a rastejar de volta. Precisei de mais cigarros. Meu corpo ardia. Senti formarem-se bolhas, queimaduras e hematomas. Parecia que a vida era sugada de mim nesse caminho de volta que, já que não podia ver o fim, parecia ainda maior do que o que já havia percorrido.

Quando pude me colocar de pé outra vez e virar-me de frente para a saída do corredor, vi que minhas roupas estavam rasgadas, havia perdido um sapato e um pedaço das calças e o meu casaco não serviria pra mais nada. Joguei-o em um canto. Tive que me segurar nas paredes para não desmaiar enquanto caminhava. Procurei, mas não podia ver o moribundo... minha visão piorava a cada passo, minha respiração ficou pesada e arrítmica. Já relativamente perto da porta, deixei meu corpo desabar um pouco sobre a parede e percebi que a garrafa do moribundo estava ali. Juntei-a, bebi um largo gole. Escutei passos vindo na minha direção, tentei gritar por socorro, mas minha voz se foi. Quando os passos chegaram tão perto que pude inferir que estavam quase à minha frente. Estendi o braço e ele tomou-me a garrafa e chupou longos goles dela. Fez um som de quem não gostou e me entregou de volta. Ainda não conseguia vê-lo, mas sabia que me analisava enquanto eu esticava a mão pra tomar a garrafa, então lhe disse:
- O que buscas, encontrarás seguindo em frente, mas se o fizeres, não conseguirás.

Navegar-te

2011-08-11T13:14:00.001-03:00

Com a mesma sensação com aqual se lançaram ao mar os portugueses,
Lancei-me a navegar-te o corpo com minhas mãos.
Naveguei-te as costas e o abdomen
Como baías de portos naturais,
Calmarias que antecedem a depressão por vir.
Levantei as velas e
Tracei rotas estranhas
Em cartas mentais.
As percorri mesmo quando as tempestades
Convulsionaram teu corpo
E o vento soprou forte,
E tive que esticar as cordas,
Refazer as amarras,
Reforçar os nós
E quase abandonar a jornada.

Naveguei-te a nuca e o pescoço
Fazendo eriçar teus pêlos,
Como faz o vento
Quando agita o mar sem permissão.
Naveguei-te por cabos, canais e estreitos secretos
Onde quase naufraguei sob a fúria
Terrível do teu mar que me rejeita,
E, mais uma vez, refiz as amarras,
Reforcei os nós
E continuei a navegar-te
Sem permissão.

(Des)complicando

2011-08-10T22:48:00.001-03:00

Sucessivamente tentei
Malsucedidamente
(Não) te ligar,
e me alegrava o fato
de poder chorar
quando me aliviavas ao
(Não) ouvir tua voz.

Pensando nisso,
Percebi nosso problema.
Eis que só poderemos
ficar juntos quando
(Não) estivermos separados
E, terrívelmente,
só poderemos nos separar quando
(Não) estivermos juntos.

É torturante, eu sei,
Mas me conforta sabê-lo,
Pois estes versos,
Assim como suas negativas,
Só serão possíveis enquanto
(Não) estivermos mortos.

Crônicas do Inferno II - O Veneno

2011-08-09T17:56:00.000-03:00

O veneno deve ser servido num copo de vidro de aproximadamente 50ml, perfeitamente transparente, fino e decorado discretamente com ângulos, de forma que, quando olhado por cima, pareça mais com um dodecágono do que com um círculo, e um circulo dourado na borda. O copo deve ser colocado sobre uma mesa redonda de raio entre 10 e 15 centímetros e altura não inferior à um metro e vinte, coberta com uma toalha branca ornamentada nas bordas por rendas discretas. Nenhum outro ornamento deve ser colocado. A mesa deve ser disposta no centro de uma sala quadrada, branca, com pouca iluminação, preferencialmente sem janelas, obrigatoriamente sem qualquer outro móvel, com uma única porta, pequena, preta e impossível de ser aberta por dentro, no centro de um dos lados.

Estando tudo preparado conforme o descrito, pode-se agora tomar as providências quanto à garrafa. Ela deve ter 300 ml, ser arredondada (incluindo o fundo), não ter nenhum tipo de rótulo e deve ser usada exclusivamente para o veneno. (NOTA: a garrafa jamais deve deixar a sala uma vez que entre).

Finalmente, o veneno, em seu melhor estado, deve ter a cor do último minuto do por do sol e um aroma que se confunde entre o floral e o oriental. Para servi-lo, deve-se aquecer toda a garrafa à uma temperatura de 60º e, simultaneamente, resfriar o copo o máximo possível. A dose deve ocupar três quintos do copo, nenhuma gota deve ser colocada a mais ou a menos, ou, mais grave ainda, ser desperdiçada. Servida a dose, a porta é fechada ficando dentro somente quem irá ingerir. E ali deve esperar, sem dormir ou distrair a atenção do copo.

A contemplação deve durar dois dias completos e aquele que irá ingerir deve percebê-lo sem a ajuda de qualquer coisa que não sua própria capacidade. Terminada a contemplação, ele deve caminhar lentamente até a mesa, segurar o copo com o polegar e o indicador e, sem emitir qualquer som, sem fechar os olhos e, importantíssimo, sem desviar o olhar do copo, deve ingerir o veneno todo de uma vez e, então, se tiver sorte, começará.

O primeiro efeito é puramente corpóreo: começa com uma dormência na ponta dos dedos que se espalha pelo braço e por todo o corpo, em seguida um leve tremor e, então, perde-se o controle. O corpo desaba no chão e começa a convulsionar, dos olhos cai, incessantemente, um mar de lágrimas sem qualquer motivo aparente e o sangue escurece nas veias e ganha a textura e o aroma característicos do veneno. Alguns segundos depois de começar o efeito corpóreo é a mente quem desaba: todo pensamento se vai e, pela primeira e última vez, não há nada em que se possa pensar. Na mente vazia surgem então imagens variadas que começam pela cena imediatamente anterior à ingestão. Logo as imagens são substituidas por visões oníricas de campos e praias onde o ingestor se vê correndo em direção a um oriente inverso, onde, ao inves de nascer, o sol se põe.

Enquanto a mente se ocupa das alucinações o corpo começa a perder sua forma: a pele começa a empalidecer e afinar sobre o corpo, os músculos desaparecem quase que instantaneamente dando a impressão de que o ingestor é nada mais que um esqueleto coberto de seda. Logo os ossos começam a minguar também, os olhos escurecem até tornarem-se completamente negros, os cabelos e dentes caem, enquanto a mente começa a rever cenas há muito esquecidas e, temporalmente, em ordem inversa.

Passadas algumas horas, o corpo, já do tamanho de um bebê, passa por uma espécie parto inverso, isto é, se encolhe em posição fetal e logo parece um ovo, uma mistura de sangue e luz cobre-o todo e o corpo levita a mais ou menos um metro do chão. A mente, finalmente, revê-sua última cena, da qual seria impossível se recordar de outra forma: o nascimento. E, então, todas as imagens são substituidas por uma sensação de estar mergulhado em um mar sem fim, onde é possível escutar, ao longe, sons abafados.

O último efeito acontece mais ou menos doze horas depois da ingestão: o corpo, agora do tamanho de um ovo, se derrete, a fumaça se dissipa e tudo que resta é uma mancha de sangue negro no chão que, por fim desaparece absorvendo-se a si.

Reabilitação

2011-08-07T17:56:00.001-03:00

Hoje, só hoje,
Vou dizer que está tudo bem,
Mesmo que tudo esteja uma merda.

Hoje, só hoje,
Não vou falar de saudade,
Mesmo que seja só disso que posso falar.

Hoje, só hoje,
Não vou pensar nela,
Mesmo que ela jamais saia dos meus pensamentos

Hoje, só hoje,
Vou dizer que já acabou,
Mesmo que ainda nem tenha começado.

Hoje, só hoje,
Não vou escutar aquela música,
Mesmo que ela toque nos meus sonhos.

Hoje, só hoje,
Não vou regar as flores,
Mesmo que a chuva o faça de qualquer forma.

Hoje, só hoje,
Não vou telefonar,
Mesmo que esteja discando o número pela milésima vez.

Hoje, só hoje,
Não vou lhe escrever versos,
Mesmo que eles já estejam escritos na minha cabeça.

Hoje, só hoje,
Vou fingir que o dia não podia ter sido melhor,
Mesmo que ele tenha me torturado com sua beleza incompleta.

Hoje, só hoje,
Vou dizer que está tudo bem.
Só hoje, só hoje...

Agora

2011-08-05T21:07:00.001-03:00

agora, começo a te ver melhor,
o tempo irônico, de certa forma,
nos trocou os lugares,
sem contudo mudar qualquer coisa...

agora, sei que,
enquanto tento te escrever estes versos,
teus lábios,
como frutas maduras,
escrevem em
outros lábios
que, em tuas palavras
pertencem há
alguém que é tudo aquilo que odeio...
sei que não o odiaria,
o invejaria...
o seguiria como sombra,
tentaria lhe roubar o ar que respira....

agora posso ver,
enquanto meu corpo começa a perder a cor
nas noites cinzentas de Buenos Aires,
teu corpo branco de lua
deitado ao lado desse corpo de qualquer coisa,
ouvindo meu disco favorito.

agora me tortura te ver
saltando as pedras sobre o mar
daquela prainha,
teu vestido vermelho
ganhando o cheiro de outro cigarro,
molhando-se de outra chuva,
manchando-se de outro vinho
enquanto derramas tuas palavras doces
e os versos que,
antes roubados de mim,
são roubados por mim agora.

Nós

2011-08-05T20:54:00.001-03:00

Somos qualquer coisa

como um piscar de olhos

ou algumas eras,

como a morte de uma borboleta

ou um alinhamento de planetas,

como dois passarinhos num romance

ou como dois astros que se cruzam a cada século.

Crônicas do Inferno I

2011-08-02T15:04:00.000-03:00

Caminhei pra onde meus pés quisessem me levar, na esperança de que, como se soubessem mais do que eu, me levassem até ela. E como se não sentisse nada além dessa coisa que me guiava como a brisa guia um barco à deriva e do turbilhão de sentimentos caóticos que caíram sobre mim como caem em um adolescente, continuei caminhando quando meu sangue pulsou nas pontas dos meus dedos e quando o vento secou meu nariz e minha boca e o frio fez parecer que não vestia nada além da carne sobre os ossos. Caminhei... E continuei caminhando quando meus pés arderam como se caminhasse no asfalto quente e a sola das minhas botas tivesse desaparecido. E continuei caminhando quando o sol me atacou de frente e me vez fechar os olhos. E continuei caminhando...

E meus pés não meu levaram até ela, mas me deixaram à beira-mar, com o sol se escondendo por trás dos morros, como eu esperava que terminasse a tarde. Olhei o mar... que ilusão é o mar sem fim. Pena que o mar já não mais termina num precipício infinito, onde acabam todas as coisas e onde se afoga e morre o sol todo fim de tarde e de onde é parido todas as manhãs, se fosse assim, haveria esperança. Agora, se olho para o mar, de pé sobre uma pedra numa pequena península, dou às costas para todo o continente sonhando com o mar sem fim, quase sem me dar conta de que, do outro lado, inevitavelmente haverá outro continente. Sim, a terra redonda tem suas vantagens, mas a terra plana era muito mais perfeita, muito mais esperançosa, muito mais excitante e desconhecida... havia esperança.

Então quis voltar a caminhar, mas quando me voltei de frente para o continente atrás de mim, não o vi. Não vi a grama verde, não vi as pedras ou a areia, não vi a cidade que antes estava ali como uma cicatriz no corpo verde da terra ou como um infecção... O que vi foi um espelho de medidas pequenas e, além, pura escuridão. Me olhei no espelho e vi que ainda não havia tirado os óculos. Falei com meu reflexo:

Tira os óculos...

E assim se fez. Mas quando os deixei cair no chão, que assombro tomou conta de mim quando vi meus próprios olhos no espelho, enquanto esperava ver – como, não sei – outros.

Exorcismo ou Introdução à Crônica do Inferno

2011-07-30T18:40:00.000-03:00

É muito estranho agora, não sei como escrever. Fiquei guardando as palavras por tanto tempo. Temendo. Sonhando que olhava no escuro dois olhos verdes brilhando na face branca da lua. Agora todas sairão juntas. Não posso organizar isso, não consigo. Mesmo pra mim será difícil entender minhas próprias palavras. Passaram meses, onde deixei o verso que não escrevi? A poesia ficou com a poetisa, onde foi parar o resto? Minha musa já não significa mais nada pra mim, mas seu lugar ficará vago para sempre. Estou tentando entender a situação, estou despindo-a, devorando-a, nada poderá ficar oculto.

Olhei dentro de mim e vi que estava podre. Não tenho o sangue mau de celta do qual o poeta fala, mas meu sangue também é ruim. Também não entendo a lei e a justiça e não vi a face de deus. Também me imputaram, no batismo, o inferno e a culpa daquilo que não me culpo. Também perdi o direito de dançar nu com os outros em volta da fogueira, bebendo vinho, dançando, cantando canções pagãs: Homens, Mulheres, Crianças, Animais! Os Cantos! As Alucinações! A Suprema Iluminação! A Completa Contemplação! O Sagrado Sexo! O Vívido Vício! O Onipresente Orgasmo! O Poderoso Porre! Tirados de mim por mim, talvez.

Fugi de todos que me procuraram. Agora procuro quem foge. Minhas palavras fugiram junto. Espera por mim uma garrafa vazia, um copo quebrado e o fantasma de uma mulher. Em mim é forte a fraqueza dos homens e fraca a força. Estou ficando aforismático, não gosto disso. Preferi as frases longas, agora não sei. Preferi os versos, agora não sei. nãoseinãoseinãosei.

"E agora, nãosabedor? Quando souberes, saberás que sabes? Não, Homo non sapiens! O tempo esta passando, acabarão teus 24 anos, o que farás? Não há ninguém pra te salvar!" - Grita na minha cabeça. Sei que não estou fazendo sentido. Estou só me desintoxicando... me exorcizando..

E chega! Está quase na hora de explicar melhor!

2011-07-08T11:34:00.001-03:00

Menininha da lua,

Amante, amiga,

Coisa louca, branca e fria,

Que nunca pediu meu amor,

Mas o teve sem saber

E sem poder tê-lo.

Ah, pequena namorada falsa

Do por do sol, da tarde nublada,

Da noite chuvosa,

És uma verdade dolorosa

Na qual só posso crer.

Ah, cruel princesinha da torre

Que eu soube subir, mas não consegui descer,

Teu receio me matou.

Fechaste na minha cara a janela mais alta

Que me propus a subir,

Mas não te culpei enquanto caia

E morri te amando

Entre um milhão de sóis

E as cinzas do girassol.

Manhãs

2011-07-08T11:17:00.000-03:00

É uma catástrofe. Acordo todos os dias e coloco meus sapatos e concordo com o Buk: “o que mais agora?”. Mas a coisa não pára em colocar sapatos, isso é só o começo. Tento levantar, meus joelhos estralam como uma arvore meio cerrada estrala antes de cair, isso é terrível, tenho só 20, em 40 anos meu corpo vai estralar todo e vou gritar pra me mexer? Será que aos sessenta, em 2050, vou me levantar da cama fazendo tanto barulho que os vizinhos vão bater na porta e perguntar por que estou destruindo os móveis ou machucando alguém? Vão chegar, meio com medo, tocar 3 vezes a campainha e ficar meio de lado na porta prontos pra se esconder. E eu vou ter que arrastar os pés até lá, estralando cada junta do meu corpo e resmungando, curvado, a barba mal feita a vida toda, cabelo ensebado, por que os banhos foram racionados com o tempo e agora tomamos banho instantâneo em pó, o rosto amassado e dor, dor e estralos. E vou abrir a porta e eles vão me olhar e dizer: “Tudo bem com o senhor” e terei que dizer: “Sim” quando quero dizer “Não, mas tava melhor antes de eu ter que arrastar meus pés até aqui e avisar vocês disso!” e vão sorrir com sorrisos amarelos e sem graça, como um vendedor de bíblias que bate na minha porta no sábado de manhã e é atendido de cuecas e ressaca, e dizer: “Escutamos uns barulhos, aconteceu algo aí dentro” e por diversão deveria dizer “Não, é só que... a minha mulher... o cachorro...” e fechar de leve a porta “O senhor tem um cachorro?” “Não, minha mulher, tem um cachorro” “E ele tá vivendo aí? O senhor tem licença pra isso?” “Tenho, deixa eu pegar e mostrar” e com um sorriso maléfico me enfiar atrás da porta por uns 3 segundos e sair com uma belíssima escopeta. Mas não o faria, diria: “São minhas juntas, sabecoméqué, já tô velho e blá e blá” e eles se compadeceriam e me trariam sopa nos domingos e eu teria que comer uma sopa horrorosa enquanto eles me olham, e se eu finalmente infartasse ou tivesse um derrame ou simplesmente caísse duro no chão, os ouvidos atentos deles bateriam na porta e as mãos, que precisam “ajudar” pra não se sentir tão mal pelo mal que já fizeram, me levantariam e me levariam até um hospital onde algum maldito médico me eletrocutaria até eu voltar a vida ou carbonizar e quem sabe arrastar os pés no inferno. Por essas e por outras, não deveria ter vizinhos.

De qualquer forma, me ponho de pé e tenho que me reensinar a andar, um passo de cada vez, até a cozinha, água quente, café preto, cigarro vermelho, evitar a comida... De um jeito ou de outro, ainda tenho que lidar com torcicolos, cãibras, dores de cabeça e remédios pra dor de cabeça. Vou até a cozinha arrastando os pés, minha irmã diz: “Parece um velho, levanta esse pé!”. Fico pensando, com sessenta anos, catastrófico, dormindo dentro de uma gaveta com uma mulher uns anos mais nova, uma câmera me vigiando, um led vermelho que acende e um altofalante que me avisa das irregularidades e se fiz o serviço direito nela. “Não vai aí.” “Não toca aí” “Tira a blusa primeiro” “Oral demais” “Oral de menos” “Mais rápido, mais devagar” “ela gozou antes” “tu gozou antes” “isso não tá certo” “Agora virem pro lado e durmam, não pra esse lado, pro outro”. Ou indo até a cozinha tomar um café, e outro altofalante me dizendo: “A inclinação da xícara tá errada” “esse café tá muito forte” “muito fraco” “não devias tomar tanto café” “Coma um pão agora” “Menos geleia” “Amanhã é dia de manteiga, hoje não!”, bom com sessenta anos vou poder arrastar os pés. E ainda tem mais. Meu estômago arde, acho que engoli brasas. Com sessenta anos, úlceras e tomando antidepressivos pra cabeça, que causam ainda mais dor no estômago e comprimidos pro estômago e remédios pra dor de cabeça que dão sono e café e remédios pra ficar acordado que, de novo, fodem o estômago, e remédios pra 3004130410340 problemas que criam novos problemas e novos remédios e tudo fodendo o estômago e abrindo buracos na minha barriga tentando fazer vazar ácido nas minhas tripas e me matar mais rápido.

Não sei se teria coragem pra colocar uma bala na cabeça com sessenta anos, não tenho com vinte. Mas cansado da vida, depois de sessenta anos de repetição, talvez pensasse: “Bom, cansei, o que tem depois, como faz pra passar pra próxima fase?” E, talvez, a bala, a faca, a janela aberta, a ponte sem mureta, o edifício de 54 andares, o trem de duzentas toneladas, o copinho com um líquido transparente, a lâmina de barbear, o copo quebrado, a corda com um nó todo especial que alguém imprudentemente me ensinou a fazer uns oito anos atrás, ou quem sabe até algo mais inspirado começasse a fazer muito sentido pra mim e me dissesse: “Vem! Tê pego na saída!”. E, talvez, como todos os dias na sexta série, eu acreditasse e fosse lá, esperar na saída, uma saída que nunca vinha. Mas tudo isso, talvez. Assim como ouço meu avô dizer todos os finais de semana: “oitenta e nove anos, cansei! Tá na hora de morrer”, mas continuar sentado balançando pra trás e pra frente na cadeira de balanço, virada pra um relógio que nunca adianta, nunca atrasa e nunca marca nada mais de importante, porque toda a responsabilidade da vida se resumiu a ir às quintas à feira e escrever cartas aos amigos que ainda não morreram e que ele nunca se dispõe a ver, porque não quer fazê-lo.

É uma porra de uma catástrofe. O que mais agora? Agora tenho que sair pela porta e aí é que começa o problema de verdade.

Sem Versos OU O Poeta declara seu amor à Poetiza

2011-04-14T15:17:00.000-03:00

O Poeta tem andado em volta da casa da Poetiza, sem coragem de chamar ou ligar.

Ele não consegue mais compor seus versos desde o último adeus entre eles.

O Poeta, então, liga para a Poetiza, mas foge quando ela atende e finge desinteresse.

A Poetiza liga para ele e lhe faz um convite.

O Poeta aceita, inventa histórias pra si e parte com o propósito de encontrá-la.

Ele se posta diante da casa da Poetiza e chama.

A Poetiza abre a porta – ela é uma visão terrível da perfeição da natureza. A pele branca emoldurada por cabelos noturnos traz ao Poeta visões da lua. ele se abala e ela sorri.

O Poeta e a Poetiza se abraçam e o abraço dura dois anos pra ele e três pra ela.

O Poeta não quer deixá-la, mas ela se desvencilha dos seus braços e isso é como uma amputação para ele.

O Poeta e a Poetiza deixam as horas passarem em conversas sem sentido, lembranças inexistentes e olhares fugitivos.

O Poeta escolhe as palavras, tentando evitar o inevitável e trágico evento que estava por vir.

A Poetiza pede-lhe que não o faça e confessa-lhe que tem algo a dizer.

O Poeta receia, mas depois se entrega aos seus delírios, deixando sua imaginação voar do Hades aos Elísios enquanto tenta adivinhar as palavras da Poetiza.

O Poeta lança uma profusão de palavras desconexas e, em meio a confusão, tragicamente declara seu amor, toscamente e sem versos.

E o que retorna é a terrível do dor amor correspondido e no entanto tão incompleto e impossível ao ponto de ainda ser romântico: A Poetiza declara também o seu amor.

Ele quer beijá-la, ela desvia o olhar, eles olham-se um ao outro, mas veem-se a si como num espelho e sabem que é impossível .

O Poeta acaricia-lhe o rosto enquanto a Poetiza repete ainda as mesmas palavras que ambos esconderam em seus versos por tantos anos.

Ele lhe faz promessas, Ela, advertências.

O Poeta parte, a despedida é terrível.

Já do outro lado do portão Ele A olha (e vice versa) como se fosse possível.

O Poeta tem alucinações durante a noite. Sonha que há um eterno eclipse da lua e que, por isso, a Poetiza desapareceu para sempre.

O Poeta acorda desesperado e escreve um último poema antes de cair novamente no hiato poético que a falta da Poetiza lhe causa.

A Poetiza desaparece. O Poeta volta a andar em volta da casa dela.

O Poeta idealiza um cativeiro para ele e a Poetiza, onde só poderiam se amar.

O Poeta telefona repetidas vezes para a Poetiza, mas não consegue falar com ela.

Ele entra em desespero diversas vezes e começa tomar caminhos estranho em busca dela.

O Poeta se depara com a terrível realidade:
A POETIZA ESTÁ MORTA!

O Poeta caminha por cemitérios com uma garrafa de vinho durante incontáveis madrugadas e alucina orgias necrófilas.

O Poeta caminha por praias e jardins com uma garrafa de vinho durante incontáveis tardes e alucina a Poetiza (sentada na grama, com um girassol na mão) oferecendo lhe um beijo.

O Poeta perde a fome e o tesão, já não consegue dormir e quer se entregar de vez às alucinações.

O Poeta quer queimar todos os versos e obras de arte, perder todos os cabelos, matar todas as mulheres e torce por uma catástrofe.

Ele caminha pela rua e subitamente vê: A POETIZA ESTÁ VIVA! E está a poucos metros.

O Poeta corre atrás da Poetiza, e não sabe o que fazer.

Ele está atrás dela, mas não consegue encontrar seu nome, não consegue chamá-la e então toca-lhe o braço com temor. Ela se vira.

Os olhos da Poetiza são agora, para o Poeta, uma visão do paraíso em chamas, são duas lanças maléficas que o atacam desprevenido e o abatem fortemente.

O Poeta, que já não encontrava mais versos, agora não consegue encontrar nenhuma palavra. Ele balbucia sandices e se entrega.

Ela se vai novamente e, novamente, o Poeta se dedica a andar em volta da casa da Poetiza esperando o dia da libertação.

Sonhei com o fim do caminho

2011-04-04T21:41:00.000-03:00

Outra noite sonhei que havia me entregado ao sonho

Que sonhamos. Sonhei que o inverno era frio
E o vento gelado nos enrubescia o rosto

E nos secava os lábios. Sonhei que fugimos da cidade,

Essa terrível armadilha cinzenta e triste

Que tem nos mantido presos às nossas vidas,

Um distante do outro, pr'aqueles deliciosos montes,

E praias e campos, onde o nosso mundo de sonho

Era real e se estendia até onde podíamos ver.

Sonhei que nos enchíamos de vinho,

Sentados na grama, vendo o sol se por

Durante duas décadas.

E o nosso silêncio era preenchido com olhares,

Já que os teus olhos já não fugiam dos meus,

Porque os meus olhos se entregaram aos teus.

E a nossa saudade se curava nos beijos e abraços e carinhos,
Já que os teus lábios já não fugiam dos meus,

Por que os meus lábios agora eram só teus.

E o amor trocávamos no corpo,

Pois eles já não se temiam

E já não precisávamos amar no grito.

Sonhei que não havia poesia suficiente pra nos descrever,

Mas a nossa poesia ainda vivia,

Correndo por aqueles montes, e praias e campos,

Com uma garrafa de vinho e um girassol na mão,

Deitando na grama entre as flores caídas,

Brincando na chuva como quem não quer nada,

Amando tudo que fazia parte do nosso mundo:

O vento nordeste no verão,

As flores da páscoa amarelinhas caídas na grama,

As manhãs de outono,

As tardes de inverno,

O orvalho escorrendo das folhas,

Os raios de sol entre as nuvens,

O cheiro do café passado cedo,

As ondas brincando na areia...

Sonhei que nos deitávamos na grama
Pra dormir sob as estrelas

E acordei pronto pra encarar a realidade

Como um caminho até esse sonho.

Não vou terminar sonhando

2011-03-30T15:17:00.000-03:00

Estávamos alguns, sentados em volta da mesa, falando de amor. Eu falava de amor, eles falavam de amor e no som o Tom Jobim falava de amor num choro canção. E todo esse papo de amor, umas garrafas de vinho, uma tarde nublada (mas bonita) se juntaram pra me derrubar. Levantei da mesa, tonto e idiota, lavei o rosto, peguei meu maço de cigarros no quarto e o CD que ela me disse que adorava e saí porta afora.

Quando sentei no carro, pensei em voltar, pensei que tudo isso era a minha grande ilusão me enganando outra vez. Quem sabe fosse, mas nunca vou descobrir. Dei a partida, coloquei o CD direto na quarta música (nossa primeira, anos atrás) e assim dirigi cento e vinte por hora no carro, trezentos no meu coração, apressado, louco, apaixonado, insensato, sincero, todo o caminho da minha casa até a dela. Fumei uns muitos cigarros até lá, apesar do caminho ser curto.

Quando vi se aproxima o prédio, bege, uns quatro andares (acho que ela mora no segundo), já tinha consciência da minha estupidez, ela jamais desceria. Resolvi assim, que a melhor opção era fugir de volta pra minha casa e falar de amor por mais umas horas. Mas meu coração me venceu de novo... minha estupidez é forte demais. Parei o carro umas três quadras da casa dela, desliguei o som e me deitei no banco de trás... medo... medo... medo... me sinto um adolescente! Disquei no celular o número... “Luna, minha querida, tô aqui na tua casa, vem me dar um oi” seria essa a frase? O que eu vou dizer? “Sou um bêbado idiota, tô na tua porta só esperando tu me mandar embora!”? Não, bad trip isso. “Hei, Lu, vamos tomar um café, te encontro em 15 minutos!”, eu não conseguiria esperar quinze minutos antes de ir pra lá... Desliguei antes de tocar e esperei.

Esperar, que coisa horrível, pensar pensar pensar pensar... “Ela nem tá em casa, cara, vai embora”... Minutos de sensatez, liguei o carro, dirigi por umas quadras, parei de novo, liguei o som e voltei a telefonar. Tocou a primeira vez, meu coração parou. Tocou mais uma, seguro a respiração, paro de pensar, terceira vez, “ela não atende por quê?”. Começo a ficar tonto! Quarta vez! “Na próxima eu desligo”. Quinta vez! “Ela atende na próxima”. Sexta vez. “Só mais uma e eu vou embora, prometo!” Sétima, oitava, nona... vou desmaiar. Desligo

Saio do carro, acendo um cigarro, caminho até a casa dela, agora são umas seis quadras até lá... tempo suficiente pra terminar de fumar. Duas quadras antes de chegar, viro numa rua à esquerda (“Porra, onde eu tô indo?”), sigo reto por umas três quadras, viro à direita, uma quadra, viro de novo, vejo o prédio dela (“Lá vou eu, só ligo mais essa vez!”). O telefone toca, ela não atende, não atende, não atende, o cigarro acabou, não atende, outro cigarro saindo do bolso – pra mão – pra boca, não vai atender! “Por favor!”, toca de novo e de novo... “Alguém, por favor, me interna!”. Passo direto pelo prédio dela, desligo o celular, começo a correr, viro a direita corro até o final da rua, atravesso uma avenida, não posso olhar pra trás, paro no posto... “Um Lucky vermelho!”, “Mais alguma coisa?” “Não... ah pera” “R$4,50” “Pera vou buscar uma cerveja...” (“Qual cerveja será que ela tomaria agora?”) “Foda-se!” “Quê?” “Nada, uma Heineken.”. “7,50”. Pago, saio, acendo um cigarro, abro a cerveja, anoiteceu.

A cerveja caiu bem, consigo pensar melhor agora. Vou pegar o carro e voltar pra casa. “Puta que me pariu, onde eu deixei o carro...”. Começo a voltar o caminho até onde me lembro, mas um pensamento forte demais destrói essa ideia e se gruda na minha cabeça: “vou voltar pra casa dela.” Ligo de novo e de novo e de novo... “Por favor, atende...” já estou na frente do prédio de novo, parado, olho o portão, olho o prédio... “Qual o número?” Não consigo lembrar. “Caralho, qual o número?”. “LUNA!”. Chamo... ela não aparece. Alguém passando na rua me olha estranho. Resolvo que é melhor não ficar berrando no meio da rua... vou tentar um número. Desisto.

Começo a caminhar até o carro. “Cara, eu vim até aqui, não posso ir embora assim.”. Quando percebo, estou de volta a portaria do prédio “Qual é a porra do número?” dizendo isso em voz alta, duas pessoas passando me olham como se eu fosse um louco. “O que eu tento? O que eu tento... Bom, hora de seguir um algoritmo demorado, mas comprovado. Tentar do primeiro ao último. 101”. Ninguém atende. Meu telefone toca! É ela... começo a correr, não posso atender ali (quem sabe eu realmente esteja louco... devia ter perguntado pras duas pessoas). Viro a esquina, viro outra depois e atendo...

“Oi”

“Tais falando baixo ou meu celular tá muito baixo?”

“Teu celular tá muito baixo, eu acho.” - checo meu celular, volume no máximo, ela deve estar falando baixo, mas que voz linda.

“Tudo bem?”

“Tudo.”

“Que tais fazendo?”

“Lendo”

“Umnmnmn... Te liguei porque tava na frente da tua casa.”

“Que bom que eu não atendi” - Ai! Essa doeu - “Onde tais agora?”

“Indo pra casa...” Por que diabos?

“Tá. Sabes que é melhor pra gente... Não devíamos nos ver agora.”

“Anmnmnm... Saudades”

“Sim. Mas não posso.” Ela tem razão em tudo isso. Eu não devia estar ali.

“Tá. Beijinhos”

“Besos.”

Sento na calçada, acendo um cigarro, deito no chão... estou acabado.

Que a vida é uma merda, que amar só me fode, que eu preciso de um médico, uma terapia e uns remédios, isso eu já sabia, só não sabia que tudo isso era tão mais forte que eu. Consigo levantar, caminho sem rumo, encontro o carro, deito no banco de trás por uma meia hora. O celular toca, não atendo, não olho quem é, não quero saber, ligo o carro e vou pra casa derrotado.

Em casa, pego um velho caderno azul, no canto direito superior da estante, leio versos velhos, tento escrever alguma coisa. Olho pra folha: dois versos horríveis. Arranco, rasgo, jogo fora, desisto e me conformo com não poder escrever. Bem que eu queria desistir, mas a sombra dela ficou grudada em mim e já é tarde demais. Deito na cama, sei que vou demorar pra dormir, sei que vou sonhar com aquela casa, a sala que só tem uma poltrona, a porta que não se fecha, o parapeito da janela onde fumo um cigarro e, boêmio, bebo algo muito alcoólico às dez da manhã, olhando o nada, coberto pela luz quase sagrada das manhãs de outono, sei que vou sonhar que ela atravessa o cômodo e parar na minha frente e me diz tudo aquilo que eu queria ter ouvido hoje.

Sei que qualquer dia estaremos lá e eu não estarei sonhando.

2011-03-30T15:11:00.000-03:00

Que saudade.

2011-03-18T23:58:00.001-03:00

A última garrafa de vinho estraçalhada na última parede intacta,

E o último caco de vidro derramando sangue ruim

No último lençol branco da última casa aberta às 5 da manhã,

E a última brasa do último cigarro caindo na última camisa sem furos,

E a última mulher partindo da última noite de amores,

E o último amigo virando um último desconhecido,

E o último herói morto na último trilho de trem,

E a última nota da última ária soando pro último ouvinte,

E o último buda cristo perdido na última orgia

De carne e cigarro e uísque e puteiros baratos,

E a última tarde finalmente virando a última noite,

E o último verão finalmente virando o último inverno,

E o último céu finalmente virando o último inferno,

E o último dois finalmente virando último zero,

E o último verso finalmente perdendo o último sentido,

E o último fantasma

do último sonho,

E o último caderno

dos últimos dias,

E o último amor

do último amante,

E o último amante

Da última amada

Tomando finalmente

O último fôlego antes

Do último mergulho

No último mar de sonhos

Na última noite de calmaria

Pra acordar finalmente

na última praia de eterna realidade

No sol forte do meio dia.

Desenho

2011-02-09T02:37:00.000-02:00

Tirei um papel amassado do bolso
E tentei desamassá-lo e ver o que era.

Era um desenho da lua, num céu estrelado de outono

Ladeado de flores e frutos e folhas e árvores,

Pequenas iluminuras de jardins e sóis e girassóis...

Lembrei dessa lua, de quando a vi,

Dessas estrelas e flores e frutos e sóis e girassóis e árvores,

Mas só os pude reconhecer por recordar.
O desenho estava muito amassado,

Esquecido, mal cuidado, rejeitado.

Dobrei e guardei como uma relíquia

Cuidadosamente protegido em um lenço escuro

E recoloquei no bolso.

Então acendi um cigarro e deitei no chão

Tentando ver essa lua e essas estrelas de sonho

No céu seco, pesado, cinzento e nublado

Das noites urbanas,

Mas o céu velado não se revelou como o desenho

No instante em que olhei.

Não havia estrelas nem lua nem girassol nem nada,

Só as nuvens densas ficando ainda mais densas

Conforme eu procurava um vazio entre elas.

Por isso entristeci.

Quantas noites olhei o céu em busca do desenho...

Quanto esperei e esperei uma estrelinha, um girassol...

Quanto procurei encontrar um céu com aquelas estrelas...

Um dia, sem que eu procurasse,

Sem querer olhei pro céu e vi por trás desse véu de nuvens

Um brilhinho suave, que não era nada

Além de uma mancha na noite escura,

Mas sugeria a lua daquela relíquia de papel.

Temi que fosse outra lua e que sua visão

Fosse terrivelmente dolorosa e fria,

Mas uma nuvem se desgarrou no céu e caí na grama

De espanto e meus olhos só puderam crer

Que o desenho velho flutuava sobre eles.

Olhei pros lados e pude ver de longe,

Ainda ocultos na neblina e na fumaça,

Girassóis e flores e frutos e folhas e jardins.

Meti a mão no bolso e o desenho continuava lá.

Contemplei mais uma vez,

Com os olhos de um cachorro faminto,

Aquele espaço entre as nuvens revelando que a lua ainda estava ali.

Logo o céu se velou. Não sei quando se abrirá outra vez,
Mas é bom saber que lá está a lua,

Profunda, distante, branca, brilhante, crescente,

Nem minha nem de ninguém, como sempre.

O sol nasceu, mas novamente desabou sobre mim

Uma nuvem triste, embora esperançosa,

E assim me levantei e caminhei em direção ao sol nascente

E aos girassóis...

2011-01-13T13:02:00.000-02:00

Tu és uma febre passageira,

Não é nosso momento agora.
Partirás e deixarás para trás minha loucura e minha paixão,

Minhas noites de insônia, minhas garrafas de vinho e

Aquelas tardes...

Não é nosso momento agora...

És o tédio da vitória e a frustração da derrota.

És essa eterna partida,

És esse eterno retorno,

És o calor daquelas tardes,

E o frio daquelas noites.

Ah, tu és uma garrafa de vinho.

Tu és um livro velho que gosto de ler.

Tu és a ausência mais presente,

Tu és um presente do passado.

És um sonho bom que não consigo

Lembrar pela manhã.

Mas não é nosso momento agora,

E sei que não haverá outro para nós.

O tempo levará a tua lembrança,

E novas tardes virão,
E novas noites virão,

Mas ainda ficará a ausência:

Um verso que não foi escrito,

Um conto que não foi contado,

Uma história que nunca aconteceu

E não acontecerá,

Pois não é nosso momento

E jamais será.

2011-01-10T19:06:00.000-02:00

Lembro daqueles fins de tardes de outono,

Quando aquele solzinho fraco não era suficiente

Pra nos aquecer e nos aquecíamos no vinho

E um no outro, e dos corpos molhados na chuva

Recitando poemas, cantando pra noite que nunca era nossa.

Lembro da tua lua no céu quando tu partias,

Tempo em que eu tinha que me aquecer sozinho

E me sentava a escrever e fumar e beber,

Esperando a próxima tarde fria em que me aquecerias.

Como eram verdes as nossas colinas,

Como éramos verdes nós mesmos

Em nossos mantos, como nos protegíamos

Um do outro e, paradoxalmente, nos entregávamos

Como nunca.

Eu te lia Vinícius, Florbela, Drummond

e meus próprios versos e

Te ouvia cantar.

Te falava de Ginsberg, Kerouac, Cassady...

Ouvíamos Bossa Nova, Rock 'n' Roll, Samba, Jazz,

Mas o vento na grama fresca era nossa sinfonia,

As ondas na praia, nossos corpos caindo sobre as folhas secas,

Um cigarro queimando no silêncio maravilhoso, na paz

Das nossas colinas.

Mas tiveste que te mostrar má,

Foi pro nosso bem...

Não sei quantas garrafas de vinho e uísque e

Quantos cigarros foram necessários pra me proteger do frio

Do teu olhar, mais frio ainda do que dos nossos fins de tarde

Que agora eram só meus fins de tarde

E, talvez, também, só teus fins de tarde,

Onde eu já não me aquecia, por que não queria,

Por que não podia perder o nosso frio que foi o que me restou,

E temia sair a noite, por causa da tua lua

Que me assustava no céu e ainda assusta,

Brilhando como a tua pele branca brilhava

Entre as árvores, entre as pedras, entre a minha pele

Bem mais escura que a tua,

E, de medo, eu e meus versos nos entregamos

Ao personagem mais moribundo que criei.

Minha cabeça saiu, mas meu corpo ficou em casa, anotando recados

2011-01-03T14:31:00.000-02:00

Levanto como quem não quer nada,

Visto qualquer roupa, não penteio o cabelo,

Não como, mas bebo um café bem preto pra acordar direito.

Minha cabeça quer partir, ela está louca,

Meu corpo é inerte, sóbrio, ignorante, quer ficar!

Minha cabeça se solta, parte rua afora,

Meu corpo se senta, liga a TV, anota recados.

A cabeça se vai, entre as pernas, entre o lixo,

Entre as garrafas vazias e as garrafas cheias,

Quase sempre fazendo as cheias ficarem vazias!

O corpo toma um banho, come uma torrada sem gosto,

A cabeça lê um livro, bebe uísque, vinho, cerveja,

Se deita entre uma e outra garota.

A cabeça acende um cigarro, sentada à beira-mar,

O corpo liga o rádio, morre de tédio e vai dormir.

A cabeça não dorme nunca, coloca o pé na estrada,

Rola morro abaixo, cerveja de novo,

Cigarro, mulher, beira-mar, noite de novo,

Sóis promíscuos, manhãs geladas,

Embriaguez de virtude, vinho e poesia

De novo e de novo e de novo!

E o que acontece?

Um corpo desajustado, sem saber de nada,

Pisa na cabeça,

Ou chuta a cabeça de um precipício,

Ou faz ela rolar em baixo de um caminhão e

Fim da linha!

O sangue escorre,

Pedacinhos de crânio se espalham,

Meus olhos esbugalhados ainda assistem,
Quando um cachorro dá uma mijada

Num pedaço de cérebro grudado no seu poste favorito,

Quando a chuva vai lavando o sangue,

Os miolos, os pedacinhos de ossos,

Gosmas e et cetera...

O corpo convulsiona e

Desmaia...

Depois volta, outra cabeça nasce,

Não fica muito, parte de novo,

Até ser esmagada

Entre a grande massa de corpos acéfalos,
Cujas cabeças só ficam em casa anotando recados

Enquanto os corpos andam sem rumo

Esperando a morte que nunca chega.

Brunete Nunca fez um Boquete

2010-12-13T21:50:00.001-02:00

Ouvi dizer que a Brunete é louca,

que ela aproveita a vida,

que o excesso lhe é indispensável,

que ela adora ler...

Ouvi ela falar de sexo,

de literatura,

de porres insanos,

de noites de insônia,

de festas,

da vida,

da morte,

do céu e

do inferno.

Ouvi ela reclamar

da falta de sexo,

do amor,

das dificuldades

dos grandes temas.

Acontece

Que ela nunca caminhou

Com as calças rasgadas,

Os pés cheios de bolhas

E pequenos coágulos

Atrás de sexo,

Ou álcool,

Ou da própria casa

Ou qualquer coisa

Acontece

Que ela nunca limpou

As latrinas do inferno,

Que ela nunca bebeu

Num garrafão de vinho

Às 9 da manhã,

E, em vez disso,

bebeu duas doses de

Piña Colada com água

E achou que tava bêbada.

Acontece

Que ela nunca tossiu

Até cuspir alguma coisa

Muito estranha

E achou que ia morrer,

teve preguiça de ir ao médico

E acendeu outro cigarro.

Acontece

Que ela nunca leu Kerouac

Por três dias e noites de insônia,

Nem achou que ia ficar louca

E bebeu uma garrafa de uísque

Numa praia,

E num funeral
E numa missa.

Acontece

Que ela nunca se apaixonou

Por alguém 30 anos mais velho

E ficou miserável

Por causa do casamento,

E dos filhos

E de tudo mais

Que ficou no caminho.

Acontece

Que ela nunca achou

Que o papel higiênico

Era um lagarto perseguindo ela

E correu de volta pro casamento

Temendo

e Tremendo

Por causa de uma alucinação

de tarjas pretas.

Acontece

Que a literatura dela é Crepúsculo

E o amor dela

É açúcar de confeiteiro

Num expresso puro,

Estragando tudo.

E o sexo dela é massagem

Com roupas

E sem final feliz.

Acontece
Que a Brunete não sabe de nada,

Nem de literatura,

Nem de beber,

Nem de morrer,

Nem de amar,

Nem de viver,

Nem de sexo...

Acontece

Que a brunete nunca fez um boquete,

Nunca leu nada,

Nunca fez nada...

E fala demais!

Sangue Ruim

2010-12-13T21:50:00.000-02:00

Eu gostaria de dirigir um Automóvel Verde,

Vestindo uma Blusa Amarela,
Gostaria de ter um quarto azul,

Olhos verdes, alma de cafeteira.

Eu gostaria de ter tílias no passeio,

Perfumes de vinhedo e perfumes de cerveja,

Ser Le bateau ivre...

Eu queria me perder de amor por uma pequena casa,

um jardim de frente e uma menininha de vermelho.

Eu queria ser um Acróbata da Dor,

Queria que todos os meus dentes caíssem,

Mas a língua sobrevivesse pra contar a história,

Ah, eu queria o automóvel verde,

A blusa amarela,

As tílias no passeio,

O quarto azul,

A alma de um poeta...

Mas o que eu tenho

É um rato morto,

Um vira latas,

Sinais de trânsito que só se abrem

Por quinze segundos.

Longas caminhadas,

A passos longos e apressados,

À lugar nenhum.

Dores no joelho,

Dores nas costas,

Dores de cabeça,

Ressaca,
Azia,
Insônia!

Tenho canetas que falham,

A barba mal feita,

Tédio constante,

CDs arranhados,

Livros relidos,

Um violão sem cordas,

Uma chamada não atendida

492 e-mails não lidos,

Atestado de reservista,

(por excesso de contingente)

Tenho uma garrafa de vinho vazia,

Um maço vazio de cigarros,

Uma fome que a comida não mata,

Uma sede que a bebida não mata,

Tanta ânsia pela vida,

Quanto pela morte

Ou uma dor de dentes.

Mini-versos,

Longos-versos,

Todos péssimos versos,

Mau gosto.

Sangue ruim.

Não sou só eu,

Nós

Somos a geração do sangue ruim.

Destruímos o Rock,

Ignoramos o Jazz,

E agora temos que ver

Crianças Coloridas

Com calças coladas cantando

Serem os astros do rock,

Sem um grande solo de guitarra,

Sem sexo, sem drogas,

Sem rock 'n' roll.

Não entendemos a poesia,
Somos incultos,

Somos cegos,

Matamos os poetas.

200 anos de literatura

Perdidos por causa de um vampiro

virgem, afeminado, que brilha no sol

E molha as calcinhas das virgens!

Temos internet 3G,

Bibliotecas Sucateadas,
Livros digitais de domínio público,

Novela das sete,

Novela das nove!

Uma grande árvores de natal impostora

Com todas as luzes apagadas,

No centro da cidade.

Mas não podemos reclamar

Não temos uma grande guerra,

Não temos uma grande crise,

Não temos uma grande depressão.

Mas

Não temos um grande hino,

Não temos poetas,

Não temos músicos de verdade,

Não temos contra o que lutar,

A não ser contra nós mesmos.

Nossas batalhas sempre começam perdidas,

Nossa guerra é por dentro

Contra os nossos demônios,

Contra o nosso sangue ruim.

Nunca venceremos.

E eu nunca terei meu automóvel verde,

Minha blusa amarela,

Meu quarto azul,

Minha alma de poeta...

Um cão louco de 20 anos

2010-11-18T19:45:00.000-02:00

Então eu chego em casa, nesse dia dourado e, paradoxalmente, também bastante apocalíptico, como costumam ser os finais de tarde de primavera quando você está bastante embriagado. Tenho meia caixa de cigarros amassados e a calça suja de café. Meus pés doem, minha cabeça dói, minhas costas doem e lá estou eu, descendo a rua, falando sozinho ou pensando sozinho ou imaginando tudo isso, questionando “que diabos? Fiquei maluco?” sem conseguir acreditar na minha insana capacidade de me apaixonar a cada dia por mim e por cada pessoa peculiar que cruza o meu caminho e me arranca um pedaço ou na minha capacidade de me atirar no chão com toda a certeza de ter ficado maluco... maluco, desesperado, triste, bêbado, exausto de caminhar sobre duas patas, pensando “que diabos? Fiquei maluco? Bem que eu podia ser um cão!” e acordar no dia seguinte SABENDO que isso foi verdade, ou ACHANDO que isso não foi verdade e, de qualquer forma, sabendo, cada vez nais, que fiquei definitivamente maluco!

Não há outra forma de sobreviver! Fique maluco você também! E, se você não ficar, ficarei sabendo que você é muito mais maluco do que eu (e também um puta de um retardado)! Afinal, se eu sou maluco, o que dizer dessa gentinha que caminha por aí, tomando café com adoçante, cerveja sem álcool, suco de uva... vestindo camisas azuis, ternos limpinhos, tênis com amortecedores e gastando R$325,00 em uma merda de uma camiseta sem nenhum poder mágico que justifique o preço... muito pelo contrário: muitos podres mágicos que justificariam a morte dessa gentinha que compra e compra e compra e acha tudo isso tão lindo! Lindo mesmo é uma bela transa às 5:58 da tarde no meio do mato, uma garrafa de vinho, alguns cigarros e nenhuma lembrança.

E de novo eu penso: “Bem que eu podia ser um cão!”! Porra, isso ia ser bom demais! Lamber minhas partes, coçar as orelhas, dormir na grama em tardes douradas e apocalípticas, pedir carinho pros desconhecidos, comer de tudo, foder cadelas loucas, morder cachorros loucos e morrer de velho aos 17! Acho que vou mandar meu currículo pro RH da reencarnação:

“Leandro Aragon,

Experiência em convívio humano;

Conhecimentos básicos em mendicância;

Conhecimentos básicos em convívio canino;

Disposição para dormir sobre as patas;

Disponibilidade para viver na rua;

Habilidades de ficar em duas patas, dar a pata, deitar, rolar e etc...

procuro vaga de cachorro na próxima encarnação!”

Ah!, ia ser bom: um cachorro de 20 anos! Pelo menos não estaria aqui: Descendo a rua, nesse dia muito doido, tentando descobrir se estou louco ou não, tentando descobrir se estou estou ********** ou não. Isso é tão estranho! Foda-se... ainda tenho 4 cigarros, mais ou menos uma hora alcoolizado e dois reais! De que mais eu precisaria? Bem... eu sei de que eu precisaria... Mas nada disso faz sentido, sou louco, “tenho sangue mau” como diria Rimbaud... E estou desistindo de mim... Como ele mesmo disse no SEU inferno:

“O melhor é um sono, completamente bêbado, na praia.”

E chega!

2010-11-01T15:13:00.000-02:00

Que ressaca do Inferno!

Mas acho

que a culpa não é

daquela garrafa de uísque

ou daquelas cervejas

ou da garrafa de vodka...

Toda essa dor de cabeça

e ânsia de vômito,

tudo culpa

daquele copo d'água...

medo

2010-10-31T15:22:00.000-02:00

ela é cheia de princípios.
ela é uma puta escrota
disfarçada de virgem de catedral.
ela é uma puta virgem escrota!

ela tem opiniões.
ela acha que sim
e acha que não.
ela está certa do certo
e certa do errado.

acham que ela é genial.
ela só usa frases clichê,
ela lê livros de merda,
ela não escuta nada que preste,
ela nunca sofreu de verdade,
ela nunca bebeu de verdade,
ela acredita em amor a primeira vista,
em príncipe encantado,
em amor eterno
e no jornal das sete.

ela está sempre amando.
ela fala de amor,
do bem e do mal
e do sentido da vida,
mas tem medo
de se encarar no espelho.

ela nunca sai na chuva
por que tem medo de se molhar,
mas, pra todos os efeitos,
fala de chuva com experiência.

por essas e por outras
é melhor ficar longe.
tenho muito medo dessa gente
que realmente
acha
que eu é que sou louco.

O Rato Morto

2010-10-26T16:13:00.000-02:00

Sentei num banco pra fumar um cigarro entre duas aulas. Acendi, traguei e me inclinei pra frente segurando a cabeça com as mãos. Vi um rato morto, o sangue secando na calçada, já começando a feder. Lá estava o rato morto, as patas pra cima, os olhos ainda abertos, nenhum problema, exceto,talvez, o problema de ter as vísceras espalhadas pela calçada.

As pessoas continuavam passando pelo rato morto, umas gritavam, umas viravam o rosto, outras ficavam lá paradas olhando, saciando o desejo sádico de ver a desgraça do bixo. E lá continuava o rato morto. Como morreu o rato morto? Será que calculou errado a distância entre dois gramados e foi pego por um carro? Será que foi pego fazendo um lanchinho matinal na lanchonete do CTC?Pode ser ainda que um cachorro ou outro desses bichos da rua tenha pego o rato morto pra se divertir... eu não sabia, ninguém sabia, e alguns especulavam. Mas lá estava o rato morto, com as patas pra cima, os olhos abertos... E ninguém dava a mínima pro rato morto, de forma que levantei e fui pra aula.

Mas como era difícil tirar o rato morto da cabeça. “Num pipeline de 5 estágios blá blá blá” dizia a prova, mas me vinha na cabeça o rato morto. Quem matou a rato morto? Será que continuavalá depois de uma hora? As patas pra cima, os olhos abertos, nenhum problema, exceto, talvez, o problema de ter as vísceras espalhadas pela calçada... Estou certo que as pessoas continuaram se enjoando, se assustando, temendo a morte do rato morto. É essa coisa engraçada que acontece: as pessoas tem nojo da podridão alheia, talvez porque na morte do rato morto se veja a própria morte. Me imaginei ali: as patas pra cima, os olhos abertos, minha mochila jogada no chão, a camisa rasgada, nenhum problema, exceto, talvez, o problema de ter as vísceras espalhadas pela calçada... e se fosse algum estudante estendido na calçada, ou um professor, ou um reitor? Fariam homenagem ao professor-rato morto?

Ninguém fez homenagens ao rato morto!

Quando saí da prova, ele já não estava ali. Alguém, cuidadosamente, juntou os restos do rato morto e jogou no lixo. Mas ainda havia sangue na calçada, um sangue claro, sujo, fedorento. Ninguém velou o rato morto. Ninguém comprou uma coroa de flores pro rato morto, ninguém fez um minuto de silêncio pro rato morto... mas ele continua na mesma, as patas pra cima, os olhos abertos, nenhum problema, exceto, talvez o problema de ter suas vísceras espalhadas pelo lixo. Ninguém respeita o rato morto. Mas é engraçado, no último enterro que fui, tocou um celular e alguém falou perto de mim “que falta de respeito com o morto”... acho que o morto não se importou muito, acho que ele não se importaria se eu corresse pelado por cima do túmulo dele, ou qualquer coisa... é só esse moralismo estúpido, essa coisa que ninguém tem pelo rato morto.

Como morreu o rato morto? Não importa. Tudo já está resolvido, ninguém mais precisa ver o rato morto, ninguém precisa saber do rato morto... e entretanto lá está ele: as patas pra cima, os olhos abertos, nenhum problema, exceto talvez o problema de ter suas vísceras espalhadas pelo lixo, o que, certamente, já não parece grande coisa para o rato morto.

2010-10-17T20:17:00.000-02:00

Você precisa dar,

Você precisa beber de verdade

E acordar vomitada,

Você precisa limpar seu próprio vômito

E pegar um ônibus

Com a camisa salpicada pelo

Almoço do dia anterior,

Você precisa se apaixonar por uma vadia,

Chupar uma menina,

Mostrar os peitos na rua,

Você precisa sofrer um pouco

De ressaca,

Você precisa odiar

Toda criatura com mais de 30 cm de altura,

Você precisa ser traída,

Você precisa ser feia uma vez,

Você precisa passar três dias e três noites sem dormir

Bebendo café, uísque e vinho barato,

Você precisa apagar no meio da rua

E acordar sem saber de nada...

Então, talvez,

Aprenda algo

Comédia de Família

2010-10-15T12:36:00.000-03:00

Havia essa garota na cidade, o nome dela era Maria. Maria era terrível, tinha a pele cor de bronze e um rosto muito bonito. Seus olhos eram um pouco mais claros que o padrão da região e podiam nocautear um homem, os lábios eram carnudos sem serem exageradamente grande. Tinha o pescoço longo e fino, ombros pequenos e magros, peitos do tamanho certo, sabe? De encher a mão, mas sem destoar do corpinho pequeno dela. Cintura fina, uma bunda nem grande nem pequena, mas muito bem esculpida... e tudo isso culminava em um par de coxas fantásticos, os quais deixava ver às vezes só pra provocar.

Tinha fama de menina pura, de moça de família, mas se sabe bem que nem tinha quinze e já tinha rodado metade dos homens do bairro. Fazia tudo isso com uma discrição invejável, tudo para manter a boa fama e ver se algum otário caia. Bom, teve um que caiu. Sempre tem um otário. O nome dele era José.

José era um sujeitinho pacato, marceneiro, não frequentava muito os bares, de forma que nunca tinha visto Maria. Não fumava, quase nunca bebia, não tinha muitos amigos, mas conhecia quase todo mundo. Cumprimentava as pessoas na rua, desejava bom dia pra quem quer que fosse e tudo mais. Apesar de tudo, as mulheres o achavam bastante atraente, Maria não discordava.

Eis que um dia, chegou sua vez. Maria veio de mansinho, ele estava chegando em casa e ela puxou um papinho qualquer. Ele foi ouvindo, respondendo... gostava de conversar, quando viu, estavam sentados há horas na sua casa batendo papo. Encantado com a moça, não perdeu tempo. Visto que estava bastante preocupado de ter uma moça solteira de boa reputação na sua casa, logo no dia seguinte, correu até a casa de Maria e pediu a mão dela em casamento aos pais.

HAHAHA, os pais não podiam acreditar. Que infernos o maluco querendo casar com a vadiazinha da cidade? Mas ele realmente queria, de forma que no mesmo dia já começaram os preparativos. Casaram-se em duas semanas.

José, confiante na sua queridinha esposa vagabunda, ignorava os avisos dos poucos amigos que se preocuparam em lhe dizer:

“Bixo, sai dessa, essa menina é doida!” ou “Porra, José, não conhece a fama da menina?”

Mas nada adiantava amor é amor e corno é corno e ele não ouviu. Na noite de núpcias nem se preocupou com o fato de ela não ser virgem. Tinha tanta certeza nisso quanto em que a terra era quadrada, e olha: isso é muita certeza! O fato é que de virgem, maria não tinha nada, virgem maria? Só se for a da cabeça do José! Mas porra, sabia fazer o negócio. Assim que entraram no quarto, se despiu com pressa, começou a beijar José e foi descendo a mão para suas calças. Tirou-lhe as calças, deu-lhe uma bela chupada, jogou-o na cama e terminou o serviço.

José achava estranha a frequência com que ela visitava os pais à noite, mesmo por que eles nunca apareciam na casa do corno. Também tinha suas dúvidas sobre o que infernos ela fazia durante o dia e como tinha dinheiro pra gastar com jóias e tudo mais. Mas nada disso ia convencê-lo de que a menina fazia a Madame Bovary parecer uma virgenzinha assustada. Com o tempo os amigos do sujeito desistira, comiam Maria e pronto! Era foda aguentar aquela coisinha linda dando mole e negar fogo. Até o ajudante do José na marcenaria comia ela: Toda segunda feira das 20 às 22 com hora marcada. Ela chegou ao cúmulo de traçar 3 ou 4 por noite e ainda dar umazinha com o José quando chegava em casa.

Aconteceu então de aparecer na cidade um tal de João do Espírito Santo. Dizendo que tava procurando uma mulher pra dar à luz ao filho de deus. Apareceram meia dúzia de candidatas, todas foram rejeitadas, até que ele viu Maria, rebolando os quadris, mordendo de leve o lábio, provocando provocando provocando...

“É essa” pensou e não tirou mais a ideia da cabeça. João era um cara peculiar, alto, moreno, cabelo curto, barba, bebia, fumava e tocava o puteiro à noite pela cidade, Maria quase se apaixonou.

Não demorou muito pra que se encontrassem e ela topasse essa história de filho de deus e o cacete, queria foder com homem, tanto faz o motivo! Combinaram então o seguinte, todo final de mês o José saia da cidade pra ir numa feira vender os móveis e tudo mais que fazia, de forma que Maria ficava sozinha. Não era costume dela levar homem pra dentro de casa, mas esse era um caso peculiar e ficou decidido que João ia passar com maria os dois dias que José estava fora.

O mês parecia que se arrastava, ela estava ansiosa por essa aventurinha diferente, só ser vadia da metade da cidade já tinha se tornado tedioso. Ela queria emoção. Não aguentava mais a falta de criatividade de José na cama.

O Dia chegou. José saiu de manhã e menos de vinte minutos depois os dois já estavam em casa. Passaram o dia bebendo e conversando. Ele falava de mil coisas e ela nem aí, imaginando o membro nas calças do homem. Infelizmente para os dois, quando João parou com a palhaçada e eles foram pra cama, ele estava tão bêbado que apagou. Ela ficou puta, estava louca de tesão e o cara apagou! Se encostou, tirou as calças dele, tentou fazer ele levantar, mas NADA! Chupou e chupou e NADA! Quando se cansou, desistiu, levantou o vestido e se resolveu sozinha, gemendo alto no ouvido dele enquanto se acariciava e quase arrancou-lhe o pau quando gozou.

No dia seguinte, resolveu que ia ter volta. Enrolou o sujeito o dia todo e não deixou ele beber. Passava-lhe a mão entre as pernas, deixava à mostra partes do corpo, serviu-lhe o almoço quase nua, mas, mesmo com muito tesão, não cedeu. Quando foram pra cama, ele começou a beijá-la e ela fez que não. Ele tentou despi-la e ela fugia.

“O que houve?” ele perguntou intrigado.

“Tô com dor de cabeça, não vai rolar, deita aqui comigo e vamos dormir”

“E o teu marido não chega amanhã? Temos que resolver isso rápido”

“Relaxa, ele só chega de noite. Amanhã, se eu tiver melhor, damos uma rapidinho...”

“Ok” Concluiu, puto da cara.

A noite passou e, por alguma razão muito divertida para mim e trágica para eles, José chegou de manhã cedo. Abriu a porta contente, já que as vendas tinham ido bem e foi para o quarto saudar Maria:

“Maria! Tudo bem?” disse antes de conseguir ver qualquer coisa. “QUE INFERNOS?”

“José? Calma, não é o que tu tá pensando” ela disse... hahaha nunca é... será que alguém cai nessa?

“Não é? Sua puta escrota! Eu vou te matar” e naquele momento de raiva, uma raiva contida dentro desses perigosos sujeitos pacatos demais, saltou para cima do coitado João do Espírito Santo e cravou-lhe uma faca na barriga.

A faca entrou macia, João estremeceu, tentou reagir, mas no seu surto psicótico, José continuou cravando-lhe a faca na barriga, no peito, no pescoço... Vez por outra a faca acertava uma costela ou o esterno e José sentia os pulsos amolecerem. Maria gritava e sacudia José. Pedia que parasse, mas ele estava louco. Quando o homem na cama já tinha virado uma massa disforme de carne, sangue, ossos quebrados, tripas e tudo mais. José se voltou para Maria, jogou a faca longe, juntou um pedaço de pau do chão e gritando “Sua puta! Todo mundo me avisou, mas eu achei que tu prestava! Agora tu vai ver! VAGABUNDA DE MERDA! Putinha escrota!” deu-lhe com toda a força uma paulada no rosto que deve ter arrancado uns 3 dentes daquela boquinha linda. Ela caiu no chão gritando “Cornoooooo! Viado! Nunca me comeu direito”. Cuspiu uns dentes e um pouco de sangue e avançou pra cima dele com a faca que estava no chão. Dessa vez ele lhe acertou a paulada no queixo, deformando um pouco o rosto dela... Maria caiu no chão tonta, a ponto de apagar, sabendo que ia morrer, mas sem nenhum remorso de ter sido a puta da cidade. Começou a gritar e fazer ceninha, José batia e batia e batia forte nas costas, nas pernas, no rosto que ela tentava proteger com os braços, já partidos.

Por fim deixou-a ali. Jogada no chão, deformada, coberta de sangue, gritando, e se jogou na cama...

Cinco minutos depois ela ainda gritava, José juntou a faca e, irritado pelo barulho, levantou a pelos cabelos, enfiou a cara dela no sangue do sujeito morto, deu-lhe meia dúzia de tapas e cortou-lhe o pescoço.

O sangue jorrava vermelho escuro, um sangue bonito de se ver. Ela ainda tentou estancar com as mãos. Pobre criatura estúpida, morreu tão rápido...

Resolvida a situação, José acendeu um cigarro, se sentou na cama e fumou aliviado, enquanto, num universo paralelo, Maria tentava lhe convencer que estava grávida do filho de deus.

HAHAHA

Mal agradecidos!

2010-10-14T15:32:00.000-03:00

Neal Cassady morreu

Pelos seus pecados,

Para os seus pecados.

Para que vocês pudessem
Alimentar os seus vícios,

Mas quem se importa com

Sessenta e quatro mil, novecentos e vinte e oito?

Com o grande vagabundo americano?

Com o grande herói do Oeste.

Com o grande filho de Denver.

Jack Kerouac sabia:
O mundo não estava preparado para Cody.

O mundo é escroto.

E ele se afogou em álcool
Para proteger o mundo

De si.

Assim como Rimbaud

Queimou seu inferno
E abandonou as letras

Para que o mundo não sentisse

As dores do l'époux infernal.

E eles mudaram o mundo.

Ginsberg nos preveniu

Mas ninguém quis ouvir.

Ginsberg que uivou tão alto

Que o governo se borrou,

Enquanto Burroughs

Despia as pontas dos garfos

Durante o almoço.

Bukowski sempre soube:
Vocês estão mortos!

M O R T O S !

Vocês nasceram mortos...
Pobre Velho safado,
Poeta fodão,
Bebendo cerveja
Com o pardal vermelho.

E vocês acreditam num mundo
Cor de Rosa

E querem cheirar flores

Nas festas,

Nas ruas,

Nas suas casinhas arrumadas

E sem cigarros e bebidas.

Essas são Flores Malditas,

Baudelaire!

Mas quem quer ouvi-lo?

Quem leva a sério
Que é necessário estar sempre bêbado?

Eles mudaram o mundo,

Vocês

Nem

Agradecem

Introduções de vida!

2010-10-13T18:43:00.000-03:00

(Leia essa merda antes!!)

1 - Dê às pessoas o que infernos você quiser.
2 - Decore todos os poemas que puder, principalmente o Uivo
3 - Acredite em NADA!
4 - Beba.
5 - Beba mais.
6 - Case por impulso.
7 - Acredite em sexo casual.
8 - Beba profundamente e com paixão. Você pode se machucar, mas é a única forma de viver a vida completamente.
9 - A maior parte das pessoas nasce morta, lembre disso.
10 - Não se importe com nada, exceto com a sua bebida e a sua garota.
11 - Não se importe com as pessoas, muito menos com os seus parentes.
12 - Não fale, pense... e beba.
13 - Se não quiser responder algo, acenda um cigarro e saia.
14 - Fique longe de quem espirra, você não quer ficar doente!
15 - Esteja certo de sempre estar bêbado quando se der conta de que cometeu um erro.
16 - Não faça muitas amizades.
17 - Não atenda o telefone;
18 - Lembre-se que "me passe o sal" é às vezes a melhor resposta.
19 - Leia Rimbaud, Bukowski, Verlaine, Baudelaire, Ginsberg, Kerouac, Corso e todos os malditos!
20 - Viva de forma a, quando ficar velho e olhar para trás, não conseguir se lembrar.
21 - Cigarro e bebida na sua casa é muito importante.
22 - Fugere Urben.
23 - Tente sair do planeta antes da porra toda ir pro saco.
24 - Ignore qualquer elogio.
25 - Foda
26 - Nunca confie em alguém que fode de olhos fechados.
27 - Não há regras.
28 - Não chore pelos mortos. Beba!
29 - Beba pelos mortos.
30 - Continue bebendo pelos vivos.
31 - Não entre em igrejas.
32 - Defenda sua opinião a facadas se for necessário.
33 - Não vá a festas.
34 - Não beba drinks.
35 - Não fume cigarros mentolados.
36 - Seja um pária.
37 - Evite comprar roupas.
38 - Fale com os bixos, eles são mais agradáveis.
39 - Etiqueta não leva a nada.
40 - Evite bailes de debutante, primeiras comunhões e eventos sociais escrotos.
41 - Manifeste seu ódio.
42 - É um mínimo de respeito odiar quem lhe odeia.
74 - Numere as coisas como lhe der na telha.
69 - Faça!
44 - Evite qualquer lugar que venda uma cerveja por mais que 4 reais.
45 - Goste de Música. M Ú S I C A.
46 - Não leia livros de auto-ajuda.
47 - Tenha certeza de que você vai morrer.
48 - Morra.
49 - Não siga instruções.

Diálogos com o Clitóris

2010-10-07T21:44:00.000-03:00

Joguei-a na cama e comecei a desabotoar-lhe a blusa. Beijei-a no pescoço e na nuca e mordisquei sua orelha. Beijei-lhe a clavícula, os ombros e os seios e mordisquei levemente seus mamilos. Beijei-a na barriga, na cintura e nos quadris e desabotoei suas calças com os dentes. Beijei-lhe as coxas e a virilha, suavemente, e, aos poucos, lhe tirei a calcinha. Beijei-a sob o ventre, no monte de vênus e finalmente o clitóris

“E aí, pequeno” eu disse e ela fez que não ouviu, “como tem passado”
“Meio sozinho” disse ele, inflado, empolgado, sedento...
“Como assim sozinho?”
“Ah, sabe como é, esses caras não sabem visitar”
“Ah...”

Beijei, chupei, lambi... gozou

- - -

Umas semanas depois:
“E aí, pequeno?”
“Oi” parecia meio cansado, mas ainda assim no clima
“Que foi? Alguém tem te visitado muito?”
“Não, só a mão mesmo”
“A direita?”
“E a esquerda também”

Olhei pra ela, com certa reprovação, ela ficou vermelha e puxou minha cabeça pro meio de suas pernas, como nada mais me restou a fazer, me diverti com meu amiguinho.

- - -

Dias depois o encontrei animado demais

“E Aíííííí!!! VAMO LÁ!!!” ele disse, pensei até que estivesse meio drogado
“Wow, que foi?”
“Quê? Não posso tá empolgado?”
“Claro que pode, só estranhei...”
“Veeeeeeeeeeeeeeeeeem!” ele disse
“Vai!” ela disse. Já que insitiram, fui. Pena que ele apagou no caminho, ela convulsionou e quase me arrancou as orelhas enquanto gozava.

- - -

Houve um dia porém, que tive que abrir caminho, virei pra ele e disse:

“Porra, mas que merda é essa? Onde tu foi se esconder?”
“É, ela anda meio descuidada.”
“Meio ou muito?”
“Como assim?”
“Ela tá limpa, porra?”
“Claro” ele disse
“Tem algo errado?” ela disse
“Não” Respondi
“Então vai”

Fui, mesmo com todo aquele pêlo fazendo cócegas nas minhas narinas.

- - -

Uma vez ele estava meio envergonhado, fazia quase um mês que não nos encontrávamos e ele disse:
“pera, preciso te dizer uma coisa...”
“fala”
“Um cara veio me visitar”
“Umnmnm”
“Ou melhor, tentou... ficou perdido por aí, chamando por mim, mas não me achou”
“Como?”
“Pois é, eu chamei, pulei, esperneei, mas ele ficou procurando com a língua por tudo quando é lugar, um desastre”
“Parece um desastre mesmo...”
“foi... mas vamos ao que interessa”

E assim, fui ao que interessava.

- - -

E assim seguiram meus diálogos com o clitóris, ora longos, ora rápidos, mas sempre tão proveitosos. Grande amigo, apesar de tão pequenino

Ela e algumas outras Vadias que passaram na minha vida

2010-10-05T19:12:00.000-03:00

Encontrei a Dani umas duas

vezes esse ano.

A Amanda terminou com o namorado
E parece tão louca quanto antes.

A Cecília está estudando Teatro

em Buenos Aires.

Não vejo a Clarisse

deve fazer um ano.

Ela falava demais

Sobre cinema, poesia e música

Sem saber nada sobre cinema
Poesia e música.

A Heloisa diz que não precisa mais de mim

E está escrevendo bons poemas.

Encontrei a Melina na universidade

Com um namorado sem sal.

A Alice continua estudando
pro vestibular,

Qualquer dia desiste.
Pensar nunca foi o forte dela.

A Monique parou de usar lentes.

Nunca mais vi a Alessandra.

Nem a Bruna,

Nem a C...

Dizem que a Duda

Anda chupando qualquer cara.

Ela nunca foi muito boa nisso...

A Juliana namora um sujeito

Com pinta de veado.

E onde está a Lorena?

Ouvi histórias...

A Maria me ligou desesperada

Achando que tava grávida,

Não era meu, mesmo por que

Nunca tive a oportunidade.

A Beatriz ficou louca
Na Austrália,

Enquanto eu enlouqueci aqui...

Teve um filho há dois meses...

Também não tive a oportunidade;

E eu bebo todos os dias,

Bocejando meu tédio.

Conheci esta garota

Num bar, domingo,

O nome dela é Saudade

E ela dorme comigo

Todos as noites...

Clínica de Reabilitação para Chatos

2010-09-26T23:08:00.000-03:00

Conheci esse cara não sei como... Ele era um sujeitinho esquisito, menino pródigo, mais novo que eu. Eu nem tinha terminado a faculdade ele já era doutor em psicologia, no começo tive nojo, depois tive pena dele, ele nunca limpou o próprio vômito num domingo, ele nunca caminhou quilômetros se escondendo da luz, numa tarde ensolarada pra caralho, pra comprar uma cerveja e fugir da ressaca. Resolvi ajudar, sabe, tenho um bom coração.............. no fundo.

Apresentei-lhe o álcool e as vagabundas. Ele aprendeu a beber uísque vagabundo com suco de laranja no café da manhã pra curar a ressaca. Aprendeu a conhecer as vadias no cheiro e falando em cheiro dava pra sentir de longe o cheiro de vômito e/ou álcool e/ou boceta vindo dele...

Parou de estudar, conhecia Rimbaud de cabo a rabo, recitava Ginsberg e Bukowski melhor que os próprios... Eu já não conseguia acompanhar o ritmo dele, deixei ele seguir sozinho.

Ele era de uma boa família, estupidamente rica e conservadora, que o internou num hospício onde passou uns dois anos... Quando saiu, teve uma ideia genial e matou toda a família a tijoladas. Com toda a fama de menino prodígio e a grana e a boa educação, nem chegou a ir a julgamento.

Antes de ele bater na minha porta eu já sabia quem era, o cheiro inconfundível do louco mais louco de todos.

“ô, matei meus pais e tudo mais...” disse

“quê?” demorei pra entender, o sangue na camisa e nas calças já era costume desde a época em que começou a ter umas hemorragias por causa das bebedeiras.

“matei meus pais, tô cheio da grana, tenho uma ideia, preciso de ajuda e tu é o cara pra me ajudar”

“ããã, não sei não, vamos matar alguém?”

“nããão... muito trabalho, as pessoas não querem morrer, ela ficam correndo e correndo... VAMOS ABRIR UMA CLÍNICA DE REABILITAÇÃO PARA CHATOS!”

“YES!” adorei a ideia... como íamos fazer, não sei, mas íamos...

Ele comprou um casarão, pintou todo de branco, depois chamou um monte de artistas de rua, deu muita grana pra eles e disse: “Façam o que quiserem!”, foi o que fizeram, era uma loucura completa... Na fachada pintamos: “Só não há perdão para o chato”. Fizemos um plano simples pra reabilitação. Tínhamos um cronograma: no primeiro dia o interno passava por um tratamento de uísque e vinho barato, bebia até ficar inconsciente. Uns tentavam se safar dessa parte tão importante, pra esses o uísque ia direto na veia... No segundo dia, encaravam as orgias. Contratamos as putas mais horrendas da cidade, pessoalmente nunca fui chegado às putas, jamais pagarei por sexo, mas pros casos de chatice aguda, era necessário. No terceiro dia, o sujeito tomava mais um porre, dessa vez durante uma orgia e era obrigado a dormir sobre o próprio vômito, limpar no dia seguinte e não tomar banho até o final do quarto dia, quando tudo que eles tinham que fazer era ler em voz alta uma série de poemas do Allen Ginsberg. Quando não funcionava, repetíamos o processo. Pra alguns não bastava, as vezes tínhamos que induzi-los a se apaixonar por uma das putas e assisti-la transando com os outros caras, outros precisavam apanhar, sempre tinha algo novo pra cada paciente, mas éramos bons nisso... Quando as pessoas entravam, eram chatas de morrer, saíam de lá prontas pra inspirarem o mundo.

Quando já estava tudo certo, deixei a coisa só com ele mesmo. Ele diagnosticava as pessoas no meio da rua, vendia muito bem o nosso programa... Chegou a internar o prefeito e até o governador do estado. Estava, aos poucos, mudando o mundo.

Um dia, depois do trabalho, fui fazer uma visita... Ele me olhou de cima à baixo, perguntou como andava a vida, por que eu estava tão engomadinho e tudo mais...

então me internou!

2020

2010-09-26T22:13:00.000-03:00

“Charles Manson morreu pelos nossos pecados” dizia o título da matéria num pedaço de papel jogado no chão às sete e meia da manhã. Graças aos céus, já não haviam mais jornalistas.

Junto a folha e começo a ler, já li essa mesma noticia mil vezes, não canso.

Foi um bom tempo. Lembro como se fosse hoje... uns dois meses antes dessa notícia sair, eu assitia um filme hollywoodiano desagradável de heróis americanos quando a programação foi interrompida, notícia urgente, plantão... fudeu! De certo que algum avião bateu num prédio... ou qualquer estupidez...

Aparentemente Hitler havia levantado do túmulo e formado um exército de, quem diria, zumbis-judeus (cada coisa), que marchava sedento pelo sangue americano (oh meu deus!)... Eles avançaram desde N.Y. destruindo todas as cidades no caminho até Los Angeles e incendiaram o letreiro de Hollywood, o século americano se foi... o sonho se foi com toda essa merda ianque...

Não que as notícias tenham chego aqui nessa época, porque aparentemente ninguém ligava pra toda a merda que tava acontecendo fora dos estado unidos, mas ficamos sabendo um tempo depois que o próprio Mao Tse-tung se encarregou da china e de boa parte de ásia... Na europa os franceses foram destruídos pelos seus poetas, os ingleses pelo seu orgulho e ninguém precisou se preocupar com a onda de suicídio dos alemães...

No brasil, como sempre, a coisa foi mais calma... As crianças coloridas, os funkeiros, os rappers, os rockeirinhos de meia tigela e tudo mais foram devoradas por um exército de zumbis-grandes-músicos-do-passado guiados pelo general Villa-Lobos, pelos capitães Vinicius de Moraes, Tom Jobim, Cartola e Dorival Caymmi, e pelos sargentos Cazuza e Renato Russo...

A esquerda deu um golpe de estado, então a direita deu um golpe de estado, depois a esquerda tomou o poder de novo, mas por pouco tempo... eles ficaram nessa briga até se acabarem... Militares, comunas barbudos, estudantes... não sobraram muitos deles, os que sobraram foram devorados também, por engano...

E enquanto o mundo colapsava, Charles Manson foi finalmente libertado pelos mais loucos entre os loucos de seu tempo: o senado americano, chorando, implorando e se cagando de medo, realmente acreditando que Manson ia guiá-los até um buraco no deserto (hahahaha)... Manson tendo consciência do fim, partiu para o vaticano, arrancou a orelha do papa a mordidas, ateou fogo na porra toda, se juntou aos seus 12 discípulos e comungou com eles, vinho, mescalina, sexo e tudo mais, foi crucificado, morto e sepultado, ressuscitou ao terceiro dia e subiu aos céus...

Ele tentou nos avisar... Helter Skelter... Isso tudo podia ter acabado tanto tempo antes... Helter Skelter...

A humanidade se foi... Em 2020 poucos humanos continuam vivos... E eu caminho por aí, peladão, comendo coisas das árvores, fazendo sexo ao ar livre e tendo orgasmos sem religiões ou policiais pra me culpar, tendo filhos, fazendo meu vinho, vomitando, passeando pelas praias e pampas e florestas, nadando em lagos e no mar, não tendo sábados e domingos, vendo as mesmas cento e tantas pessoas da tribo, cagando pros governos e religiões do passado... estamos em 2020! segundo o calendário cristão, mas o calendário cristão é patético! estamos no ano 8! Charles Manson morreu pelos nossos pecados!!!

Suicídio é não andar na contra mão

2010-09-24T13:55:00.000-03:00

"Como tu consegue
Ficar entediado com uma vida assim?"
Aquela louquinha me perguntou,
Ela faz parte do meu tédio,
Mas respondo:
"Quando você começa a beber,
Parece a melhor saida pro tédio,
Mas depois de quatro
ou cinco semanas
Bêbado...
Até isso te entedia"
"Precisas parar com isso,
És muito novo..."

Realmente sou muito novo,
Em algumas semanas terei 20 anos,
Milhares de cigarros espalhados pelas ruas,
Cerveja, porre, vomito, camisinhas.
Um quarto cheio de livros
e música alta de madrugada.
Todo mundo me diz:
"Precisas parar com isso"

Preciso me acalmar
Preciso arranjar dinheiro
Preciso parar de beber
Preciso parar de fumar
Preciso usar camisinhas
Preciso arrumar minha cama
Preciso ler isso e aquilo
Preciso ir ao médico
Preciso acordar mais cedo
Preciso estudar
Preciso me cuidar
Preciso escolher melhor as garotas
Preciso de meias novas
Preciso ter pressa
Preciso comer melhor
Preciso de vitaminas
Preciso escrever um poema
Preciso prestar atenção
Preciso olhar para os dois lados
Antes de atravessar a rua
Preciso andar sempre pela direita

Saio de casa
No caminho pro ponto de ônibus,
Tem um cachorro morto na calçada...
Morto é pouco,
Estraçalhado por um ônibus.
alguém PRECISA tirar ele dali.

E alguém vai tirar,
Alguém que sabe o que precisa
E faz o que precisa ser feito,
Alguém que não passa de uma carcaça
Respirando, comendo, bebendo,
Juntando cachorros mortos
Das calçadas...

O tipode pessoa que passa a vida
Esperando pela morte
E nunca anda na contra mão.

Ressaca

2010-09-18T00:13:00.000-03:00

Acordei com uma puta ressaca às 8, uma hora antes do que precisava. Às vezes acho que o meu corpo me odeia. Tomei um banho, fiz um café, não quis comer nada, fumei um cigarro, coloquei uns livros na mochila, entrei no ônibus e fui pra aula.

O ônibus sacudia, o motorista devia ser idiota ou alguma coisa, dava freadas bruscas, fazia curvas muito rápido, chacoalhando meu estômago e minhas tripas. Uma mulher muito gorda sentou do meu lado e me espremeu contra a parede. Um casalzinho no banco da frente não parava de falar besteirinhas mela cueca. Meia dúzia de sujeitos da faculdade não paravam de falar e gargalhar e ser feliz. Um babaca qualquer entrou no ônibus ouvindo (e obrigando todo mundo ouvir também) um funk de baixíssimo nível no celular. E eu estava realmente ficando enjoado.

Tentei não pensar em nada e não me mexer muito, apesar de não parecer má ideia, eu realmente não estava afim de vomitar naquelas pessoas... que muito bem mereciam ser vomitadas. Eu empurraria a gordona do banco, diria: “FILHA DA PUTA, PÁRA DE COMER, FAZ UNS EXERCÍCIOS OU NÃO ME APERTA CONTRA A PAREDE!” e vomitaria nela, jogaria o celular do sujeitinho pela janela e “VAI ESCUTAR UM JAZZ! COM FONES DE OUVIDO!”, depois semearia a discórdia entre o casalzinho e finalmente vomitaria naqueles sujeitos risonhos.

De qualquer forma, achei que não era uma boa ideia e resolvi me concentrar em não passar mal.

Desci do ônibus, quando finalmente chegamos na UFSC, acendi um cigarro pelo filtro, fiquei puto, acendi um cigarro do jeito certo e segui pra aula. Cheguei uns minutinhos atrasados, escolhi um lugar que não fosse muito notável, abri um livro e comecei a ler...

Do meu lado os caras estavam jogando, metade da turma estava vendo blogs de piadas ou notícias, duas ou três garotas conversavam e eu fiquei ali, lendo, ninguém estava nem aí pra aula, acho que nem mesmo o professor...

“essa ressaca vai me matar” pensei. Não sei como fiquei nesse estado. No dia anterior, eu tinha saído da aula e ido tomar umas cervejas, tomei meia dúzia, depois uns chopes, acabei indo numa festa, mais umas cervejinhas, cheguei em casa relativamente cedo, nem tão bêbado e nem tão cansado pra essa ressaca se justificar. Tirei toda a roupa, me enfiei em baixo das cobertas e apaguei.

A aula ainda tava na metade quando o enjoo voltou, tive que sair da sala só pra garantir. Depois voltei, terminei de assistir a aula, assinei a chamada e caí fora. Entrei num ônibus pro centro, mais gente querendo ser vomitada, acabei dormindo. Acordei quase no centro, desci do ônibus, andei um pouco, e finalmente encontrei a minha menina... ah, ela é a maravilhosa, não adianta descrever. De qualquer forma, encontramos um amigo e a sua garota e fomos beber alguma coisa.

Me sentei ali, no meio do mato, com aquela garrafa de vinho, o meu enjoo e minha vontade de vomitar nas pessoas, abri a garrafa, pensei “que se foda” e achei, por algum motivo, que deveria escrever isso.